Asistimos, como cada lunes noche, a nuestra sesión cinéfila
favorita en vuestro patio de butacas preferido, aquí en la Sala X, donde los
asientos son abatibles y al lado, junto al reposabrazos, se abren unos agujeros
perfectos para colocar el cubalibre rezagado del fin de semana. No hay mejor
cine que este, Monos, y ¡gratis! Psss... piano, piano... ya sabéis... el Wi-Fi,
la piratería, los bucaneros de la Sociedad de Autores...
La película, de vaqueros. Tiros, escupitajos con regusto a
tabaco mascado, grandes paisajes que hoy, con la originalidad característica de
nuestro tiempo, casi siempre vienen saturados de colores melancólicos... amén
de llaneros solitarios, diligencias que pierden ruedas a galope tendido en los
desfiladeros e, impregnándolo todo, un cierto perfume a pólvora. Jesse James
y el cobarde de Robert Ford. Si faltaron ustedes al pase de anoche, apúntensela
en sus agendas personales. Es buena. Mucho. La música, sublime. La historia, a
modo de sinopsis, narra la vida del bueno de Jesse, perseguido por todos y,
finalmente, abatido por uno, amigo, por la espalda, a traición.
Antaño, cuando la brisa era portadora de ese aroma a pólvora,
la inocencia todavía tenía un rinconcito en este mundo raro. La fidelidad se
daba por supuesta, sin fisuras. Los Dalton, Billy el niño, Sundance Kid, Jesse...
¿Quién podía augurar aquella puñalada trapera? La confianza en la banda se daba
por inquebrantable, la hermandad, incuestionable. La película, con la lentitud
de la vida clandestina, viene a mostrarnos cómo por aquella época, en algún
paraje abrasador del Lejano Oeste hacia finales del XIX, empezaba a darle, la
traición, los primeros directos a la barbilla a su contrincante, el honor....
el cual, de tanto recibir de allá para acá, acabó mordiendo el polvo, o la
lona, molido a palos en un combate desigual, interminable, de esos que obligan
a las señoras de postín a apartar fugazmente la mirada, resguardando sus ojos
tras los finos dedos de las manos mientras muerden el labio inferior de forma
compulsiva.
Ahí sigue, la honorabilidad y la palabra dada. Ahogada en un
gran charco de sangre.
La traición victoriosa del cobarde, hacia el cielo los
brazos, celebra el triunfo.
Nosotros, españoles que todo lo queremos, también tenemos
nuestro campeón de los pesos pesados en esto de la vileza y la ruindad. ¿Su
nombre? Rajoy...
... Mariano Rajoy...
... Presidente del Gobierno del Reino de España... cobarde
redomado que, despertando a medianoche mientras ella duerme, espera apuñalar a
su país por la espalda. El asesinato de España por el cobarde Mariano Rajoy.
Suena hasta a futuro éxito de la Academia del Cine patrio, pero esperen a ver cómo
sabe, esperen... aunque, seguramente, también ustedes han ido saboreando esta
tragicomedia que nos atrapa y engulle, igual que el Kraken, rumbo al más negro
de los Abismos.
El atraco a las 13:10h. viene de la mano de las joyas de la
Corona y la mamandurria que el gobierno del canguelo con patas está preparando
para conmemorar el cambio de cabeza real que ha de "sostenella"
y veremos si "enmendalla" el próximo día... bueno... no estoy
muy seguro...
... porque para eso, para asegurarse que nadie está seguro
de nada, tenemos a nuestra sombra a la espalda, aguardando el momento adecuado.
Con voz solemne, el cobarde camela a Jesse James, adulándolo mediante gruesas
palabras que hablan de "servicio a la Nación", "eterna
gratitud", "normalidad institucional y democrática" y
mil chorradas más. Pero esos ojos... esa sonrisa camuflada tras el espeso
follaje... denotan el estado de espera, la paciencia del psicópata en la
oscuridad de los portales, aguardando el despiste del bienintencionado de turno.
Al Robert Ford español, Presidente del Gobierno, la sola
mención de su jefe le produce urticaria. ¿España? Uuuu, quita, quita.
Lagarto, lagarto. Mejor La Roja. El cumplimiento de la Constitución, la
defensa de la Nación, el buen nombre de sus Instituciones, son brebajes que le
atacan al hígado, acentuándole esa anomalía de la psique que hace que el
individuo se flagele al rememorar su pasado, del que reniega como buen hijo pródigo,
creyendo que así, aireando sus vergüenzas para escándalo público, las heridas
quedarán sanadas y el súper-héroe-progresista-que-recorre-Europa le
perdonará las culpas, el Pecado Original que se esconde detrás de... maldita
sea... haber nacido en España.
De esta guisa, la coronación del nuevo Rey de España no será
la coronación del nuevo Rey de España, sino un guateque con esos amigos que,
previamente, han confirmado la asistencia llamando al número que aparecen en la
maldita tarjeta enviada por La Moncloa. Ni fiesta para los currelas, ni paseo
por la Villa engalanada, ni conexión con la TV pública... más entretenida en el
XXXVII Concurso de Tortilla de Patatas de la Playa de Levante, en Torremolinos,
o desplazándose en pleno al Mundial, de vacaciones con gastos pagados. Tampoco,
por supuesto, presencia de autoridades venidas del extranjero y... ¡válgame
Dios!... nada de misa, no vayan a descubrir que el Rey de España es católico y
le amarguen el Camerún-Islas Feroe del Mundial.
Tampoco el pasado día de las Fuerzas Armadas fue el día de
las Fuerzas Armadas, sino un mercadillo en el que mostrar los equipos que los
Ejércitos de España venden a precio de saldo, con suerte, o desguazan rechazando
cualquier otro tipo de opción que bien podría haber acabado con el Príncipe de
Asturias... causalidad, causalidad... convertido en Museo de la Armada, a modo
useño, haciendo Patria. Iluso. España, dice. Antes monta Margallo una exposición
secesionista en el Cervantes. ¿Que ya lo han hecho? Bueno, pues una estatua al payaso en la Plaza del 2 de Mayo. ¡Será por imaginación!
España, cansada tras años y años de cargar tanto peso
muerto, humillada día a día, me recuerda aquel forajido que, tras toda una vida
enfrentándose a sus enemigos... que son muchos, que son fuertes, que no son
invencibles... ha ido a reposar su fatigada cabeza sobre el hombro del
cobarde de Mariano Rajoy. Inocente, España. Tú, podrida por el paso de siglos
de experiencia, no puedes comprender que un ser humano... una pompa de jabón en
la inmensidad del experimento... pueda albergar, en un cuerpo tan pequeño,
tamaño ingratitud y maldad. Por eso, inconsciente, duermes tranquila en una
noche que crees plácida y pasajera...
... aunque es oscura, y alberga horrores.
Quizá, si aprietan un poco más en alguna plaza de algún
pueblecito perdido de cuyo nombre no quiero acordarme, nuestro Robert Ford se
arranque dándole al gatillo... y empiecen a silbar las balas.
---
"Oscura y alberga horrores" es cosa de George R.R.
Martin. Lo tomé prestado, lo siento.
9 comentarios:
Auténtico cobarde y traidor de peli del Oeste, el Rajoy. Me alegro de que hayas llegado a esa conclusión que vengo previniendo desde antes de que llegara a Presi.
Muy bueno el párrafo de =
" la coronación del nuevo Rey de España no será la coronación del nuevo Rey de España, sino un guateque con esos amigos que, previamente, han confirmado la asistencia llamando al número que aparecen en la maldita tarjeta enviada por La Moncloa. Ni fiesta para los currelas, ni paseo por la Villa engalanada, ni conexión con la TV pública... más entretenida en el XXXVII Concurso de Tortilla de Patatas de la Playa de Levante, en Torremolinos, o desplazándose en pleno al Mundial, de vacaciones con gastos pagados. Tampoco, por supuesto, presencia de autoridades venidas del extranjero y... ¡válgame Dios!... nada de misa, no vayan a descubrir que el Rey de España es católico y le amarguen el Camerún-Islas Feroe del Mundial.
AMÉN a todo. Sólo indicar que respecto a la Corona, ni a "sostenella" ni a "enmendalla". Lo más seguro que de nuevo, a "profanalla"
Traidores,eso es lo que sobra.Aqui lo de Roma no paga traidores,no es muy sostenible.Aqui los traidores llevan dagas de la mejores orfebreria,un abrazo,
Lo malo es que nos querran vender a Marianico como el James Stewart es decir el hombre bueno y recto que hace ganar a la justicia.
¡Buagh! Es solo un cobarde. ¡Bien dicho!
Ahora que los psoezialistos últimamente no van precisamente de valentones que el Little Stalin de la coleta les está metiendo más miedo que el hombre del saco.
Llevaba tiempo sospechando que, a la primera ocasión, alguien iba a recibir plomo por la espalda, Javier.
Algunos apestan a traición a cien leguas.
Un abrazo. Feliz domingo.
Mucho me temo que los tiros irán por ahí, José Luis. Estoy escuchando cantinelas que, de ser ciertas, vaciarán (todavía más) el significado de la Corona hasta el punto que, si desapareciere, poco importará.
Un abrazo.
Los españoles somos maestros en agarrar un refrán y, mediante tretas oscuras, darle la vuelta para que venga a significar todo lo contrario. ¿Roma no paga a traidores? Buaaa... Aquí, como bien apuntas, los traidores son los reyes de la manada.
Un abrazo, neozelandés.
Tampoco, tampoco, Chafa. Los sociatas están que trinan viendo el triunfo del populismo con coleta... pero las soluciones que proponen, representadas en esos cuatro paladines del "zapaterismo", son peores que un picor.
Encaminados hacia el Frente Popular Bolivariano, amigo.
Un espectáculo, entre malos y peores.
Buen domingo!
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