Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

14 oct 2018

Al filo de lo imposible


Dirás...
...después de largos días alejado del Cuartel General debido a las maniobras Pañales del Desierto, bien podría, la actualidad, regalarme alguna historia seria, pizca de filosofía, sesudo empeño para una masa encefálica en desuso, noticia acorde a la sapiencia de la generación mejor preparada de la Historia... ¡que no se marchite la gloria intelectual de la pussy-generation!... nada, un simple episodio espasmódico, una conjunción planetaria inevitable, evolución del intelecto... toc-toc-toc, ¿hay alguien ahí arriba?...
... ojalá, dirás, en un burdo intento por abandonar la mariconez que recorre esta vieja piel de toro reseca como un fantasma ilustrado, pero transitas por las salas de nuestro centro de mando, te inmiscuyes como un polizón en las conversaciones mantenidas por los monos de nuestra milicia en la cantina, caes embobado ante la caja tonta de la Sala X resintonizada en el canal público de turno...
.. y todo sigue igual, sin novedad en el frente, mi generala: los indios avanzan con sus melenas de plumas de pollo transgénico y los jinetes del séptimo, malditos yanquis de azufre imperialista, reculan dando cuenta de la nueva acepción del término tierra quemada, a saber: tragar, envainársela y arrasar ideas gaznate abajo, directo al intestino grueso, mientras suena la corneta lastimera del último facha en pie. 
Uuuuuuuuuuuu.... Uuuuuuuuuuuuu... si ha de ser la última vez que resuene el cuerno en el abismo, así sea.... Uuuuuuuu
Todo es bazofia. Pura jarna. Un infame en la corte del rey Arturo. La pala del ladrón de cuerpos hincándose en la tierra de lo privado para beneficio de lo público... su público... simplemente, él, los suyos, su decálogo. Desmenuzando cunetas, blanqueando sepulcros, turbias reuniones en templos salomónicos entre conspiradores golpistas y paniaguados del vil metal. La inocente virginidad de los justos, careta de macho cabrio, la cuadratura del círculo, el Mal no existe y Beelzebub lamiéndose las pezuñas ante la redistribución de la miseria que trajo el gran abrazo setentayochista desde su púlpito adecentado en la mesa del tertuliano.
Pero, de entre todos los sucesos, uno: el asalto estratégico por parte de las tropas de élite de la Republiqueta del tractor amarillo a las cimas y cumbres del globo terráqueo todo. Tomar lo imposible por asalto. Hacer los ochomiles, se arengan unos alpinistas a otros aún no habiendo amanecido en la tasca del avi Siset mientras hacen acopio de fuerzas con unas longanizas a la brasa y un salpicón de habichuelas y ajetes tiernos con el pantomaca murciano.
Salen los domingueros del páramo interior a la conquista de las más altas cumbres imaginadas por el hombre libre de fueros, usos y costumbres... por las bestia infrahumanas... tan diferentes, tan de planicie, de llano mesetario... no como la flor y nata del popbla señalado, capaz de ascender tanto el Aneto oscense como los peñascos de la moreneta, la cordillera de Prades o el mojón cagado que se erige ante la prisión cinco estrellas de Lledoners al ritmo de la gralla y el trabuco.
Allí van las turbas del domingo campestre rumbo a la gloria, calzados con sus chirucas, cantimploras forradas de felpa, oscuras gafas, camiseta con copyright separrata, haciendo acopio de niños y abuelos en silla de ruedas sacados del geriátrico so pena de requisar la pastillita de la felicidad.
No ha de faltar el indispensable cámara de la TV3% con cuyo reportaje sufragado por algún lamesfínteres del húngaro treintaytres... a lo largo de los cuatro puntos cardinales de este planeta azul que flota y flota en medio de la Vía Láctea (que no catalana, a pesar de las presiones y las cadenas de procesionarias)... prolifere el pasmo entre aquellos alienados que desconocen de qué va tal náusea aventurera y por qué cojones, La 2, guarida de lo más granado de la naturaleza y el humanismo, pasa esta infamia a la hora de la siesta.


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