Triple x

El pastoreo del exilio bruselense iba a ser discutido esta noche en la Sala X, con sus idas y venidas en autobús, el expresidiario Turull renovándose el pasaporte, las lágrimas de la candidata Rovira Nivel D -por deficiente-, el bufandón amarillo limón del capo o las soflamas teatreras de los demás miembros de la nomenclatura separrata. Todo aderezado con cuatro pinceladas al papel del abogaducho que pace en el equipo de gobierno de la meona de Barcelona, conocido en la Cataluña interior como el desfacedor de entuertos de imanes rebanacuellos, siempre fiel, el feligrés, a todo dogma de la progr(h)ez...
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... pero la noticia del suicidio de August Ames ha trastocado el orden del día. Habrán más noches junto al fuego, monos, para discutir a grito pelado por dónde nos lleva la senda del prusés, desgraciadamente. No acabará mañana este descenso al averno, este chapoteo en la ciénaga de los muertos.
Allí, empantanada, aguardará August Ames, la estrella del porno, con su esbelto cuerpo de veintitrés años flotando entre el verdín del tiempo. Dicen los rotativos que se ha colgado de una soga después de un escrache protagonizado por la corrección política que recorre, como un fantasma, Occidente. En la Sala X, los viernes y de forma codificada, algún mono se pone una de muelles para hacer más llevadero el acuartelamiento. Dejando a un lado la vida al uso entre los proletarios del sector del entretenimiento para adultos, su mercadeo de carne, postureo de droga, rock and roll de virus, animalización al por mayor y demás hitos de la liberación sexual, y sin entretenerme en el trasfondo ideológico de la industria propia de la cultura modernilla (de mierda), querría plantear, esta noche, a los monos, el curioso motivo del acoso y derribo que ha llevado a la bella August a echarse el nudo al cuello, y que no ha sido otro que su negativa  a montárselo con un ciruelo entrenado en la liga julai. Argucia muy argumentada en el gremio, tuvo tiempo de excusarse la pobre, debido al festín de bichos tóxicos que se dispara en el campo de tiro masculino plural, pero de nada le sirvió mostrarse díscola y genuina cuando las huestes de la corrección política, soltando espumarajos por la boca, la emprendieron con ella al grito de homófoba, del que pronto se pasó al rompepistas fascista, que es más fácil de usar y lo abarca todo. ¡Qué de insultos recibió! ¡Qué de monstruosidades le dirían! ¡Qué de pobres espíritus no se habrán balanceado de una rama de abedul debido al veneno de las liendres de la araña! Incapaz de soportar la presión o alucinada tras un mal viaje de sus alocados e irracionales veintitrés añitos, hace unos minutos ha sido una estrella del amor libre la que se despedía de este jardín de maravillas que llamamos vida... y ayer fue una joven y correcta cazadora la que se descerrajó un tiro empujada por la tolerancia de los tiempos nuevos... y mañana será la indicación de de una pezuña la que señalará el objetivo a la carroña que de ella se amamanta.
Ríe y ríe y teje y teje lo correcto.
Si la desoyes date por amortizado (y amortajado).