Ahí os quedáis

Ya es oficial.

Sentado en mi butacón de la Sala X, mientras el hielo se derrite enfriando este primer cubalibre de la tarde-noche, permanezco abstraído, teletransportado a esa realidad lejana en la que suelen perderse los hombres de la mano de sus pensamientos y recuerdos. Al fondo suenan acordes y un a cappella recriminándole a Burt Lancaster su metida de pata... seis balas en el cargador... entonado por los Monos de este ejército nuestro que hoy ha cogido día de fiesta...

fiesta grande... juerga loca... ¡a la mierda la resaca!...

... porque se va Rubalcaba, el Químico, a su puta casa, montado en su Skoda rojo, abandonando la política de primera fila, que la otra, la de las cloacas en la que tiene chalet en primera línea de detrito, es harina de otro costal.

Pero se va, Rubalcaba, se va... y no lo echaremos de menos, más bien todo lo contrario, y así obramos, bebiendo y encargando paella para la cena en el bar de la esquina, alegrándole también al pobre currelas el día, si no estaba ya alegre ante la noticia... porque el tipo del GAL se va, rumbo directo al laboratorio en el que refrescará la fórmula de la cal viva y la chapuza muerta de sus viejos apuntes, años antes de que sus conocimientos vinieran dados por "los medios de comunicación". Yo no se nada, señores. Yo copio. Déjenme ver, déjenme ver... Pásenme El País...

El rey en el antiquísimo arte de escurrir el bulto pondrá tierra de por medio, volviendo a esa Universidad que, en sus años mozos, tan opresiva encontró, siempre en cuarentena y vigilada por esos "grises" tan malos que tan bien conocía, no obstante muchos de aquellos "criminales" de su Desmemoria Histórica acudían, los domingos después de misa, a comer con papá, distinguido señorito falangista de respetada reputación y trabajo. Malos recuerdos para Don Faisán, experto cocinero de la política que, empecinado en renegar de tan complicada genealogía, decidió olvidar ciertos capítulos y remediar todos aquellos que estuvieran a su alcance... como el Universitario, o la Educación, en general. 

Hoy, Alfredo "P punto" se larga, pero nos deja ese experimento que es la LOGSE, parida por nuestro héroe allá en su laboratorio secreto, en las tinieblas de la gran fosa séptica, donde sintetizó los elementos de lo que sería la vergüenza educativa nacional. El Químico, revistiendo el engendro con las bonitas, pero vacías, palabras de "acercamiento de la Educación al hijo del obrero", tan sólo ha conseguido que el hijo del obrero quede condenado por una Educación tercermundista, experta en fabricar ilusos idiotas... carne de cañón... conejillos de indias para demás químicos aficionados.

De la Universidad, hoy, no queda nada. Búsquela, búsquela, a ver si la encuentra en alguna lista, maestro... pero la química obra milagros, apareciendo aplausos donde deberían correr las lágrimas.

Bebo un trago. El sonido de los hielos me recuerda el "ding-dong" de los teléfonos modernos, de los que nuestro científico es experto. Nadie más que él "lo sabe todo, de todos", con esa SITEL que enchufó a diestro y siniestro demostrando que él, Alfredo, le da mil vueltas a la NSA del Yes, we can. Espionaje... y contraespionaje, como demostró con el chivatazo a los amigos de la ETA, en aquel bareto de infausto nombre. El Químico, también de las ondas hertzianas, dominador de las comunicaciones, presentador en alza, líder de la televisión revolucionaria anterior al 14 de Marzo de 2004, cuando pinchó los canales para romper la jornada de irreflexión del rebaño español con aquello de "España no merece un Gobierno que mienta"... y ala, las cabras a la calle, coreando el nombre de el Químico... "¡Guapo, valiente, Presidente!"... convirtiendo, el entierro, en una boda... "¡Haznos un truco! ¡Queremos un hijo tuyo!"

Y Zapatero fue parido.

Se va Rubalcaba y ya empiezo a notar mis labios torcerse en una sonrisa. Será, seguramente, el alcohol...

... que me trae imágenes de la demagogia hecha verbo, la ilegalidad mutada en ser humano, la maldad... que se va, llevándose los días de la corrupción socialista de morritos Mister X, con sus FILESA, los Fondos Reservados, el titular diario, en los periódicos que no controlaba el Químico, haciendo referencia a la "beautiful people" de la rosa y el puño campando a sus anchas por el Banco de España, Banesto, los Huérfanos de la Guardia Civil...

Por eso río, Monos, mientras todos bailáis. Después, al segundo o tercer trago, la risa pasará a carcajada con tintes amargos. Será cuando alguno de vosotros imitéis la voz de Mariano, el Iluminado, dándole las gracias a Rubalcaba, el Químico, en el nombre del Padre, el Hijo y el Espíritu Santo... en nombre de España, dirá un Mariano al que se le tendría que caer la cara de vergüenza tan siquiera nombrarla... olvidando la humillación constante al ciudadano, a la unidad del país, a los fundamentos de nuestra Historia... a cualquier idea que no sea el arcoiris hacia "el Otro Mundo es Posible"... derrotado y humillado hasta el agradecimiento... olvidándolo todo, Mariano, lleno eres de gracia, porque a vos poco le afrentan las palabras a no ser que las diga Perico Delgado en lo alto de Alpe d'Huez; a vos, Iluminado, hace tiempo que dejó de importarle nada que no sea la supervivencia de la camada de la cloaca, a toda prisa, aprobando Leyes Orgánicas y repartiendo indultos y reales aforamientos... pero tengo que advertirle de algo: a su marcha, ni un paupérrimo aplauso recibirá de la bancada contraria. Roma no paga a traidores, Mariano.

Esta noche se presenta movidita, soldados. Algunos ya cuelgan de las arañas de cristal y acabo de recibir el impacto de una bola de papel. Creo... sí, el parte de mañana echo una bola... así que me despido de ustedes, que tengo ganas de aprovechar el tiempo y mover un rato el esqueleto...

... antes que, ebrio, la cruda realidad del tiempo presente me hable, al oído, dulce sarcasmo, aguándome la fiesta con aquello de "otros vendrán que bueno (Químico) te harán".