De la lista de los Pecados Capitales, hay uno que acostumbra
a pasar desapercibido, olvidado entre el tsunami de vilezas protagonizadas por sus
seis hermanos de entremés, entre acto y acto de la gran tragedia anunciada en
el cartel del Teatro España.
Confieso que, hoy, me he descubierto víctima de este mal...
este círculo vicioso del grande de Dante... conocido como Pereza...
... porque Pereza me da escribir algunas letras de fútbol,
el "deporte rey" de este Reino que quiere dejar de serlo, tornándose
República, cuyo primer escalón es tener camiseta a la venta, para nostálgicos,
con su estrellita de cinco puntas que todavía luce dorada, aunque todo se andará,
verán. Pereza porque me aburre, me enerva, hace que me note débil, apático,
hastiado... perezoso, en una palabra...
... y eso, Monos, es Pecado Capital. Lagarto, lagarto.
Así que hablaré, a toro pasado, sobre el episodio mundialista,
recientemente finalizado, en el que la campeona del Mundo mundial balompédico,
España... muchos la llaman "la Roja"... ha caído eliminada en
primera ronda, al segundo partido, perdido, frente a la ocarina mecánica
chilena, aunque muchos pensamos que España... muchos que la llaman "la
Roja", ahora, frente a la derrota, recuperan el "España",
despectivo... quedó eliminada del espectáculo brasileiro tras el segundo
pepinazo de la naranja mecánica, aka Holanda. Robben, ese que fue
jubilado mil veces, agarró la esférica y, de un quiebro a lo José Tomás, dejó
sentado al Maravillas. 1-2. Los jugadores, con los brazos muertos y la lengua a
rastras, acababan su periplo por el sambódromo de verde césped.
La Selección que nos hizo campeones de Europa en el 2008 y
repitió la hazaña en el 2012... quienes conquistaron esa estrella de cinco
puntas para la camiseta en el Mundial de Sudáfrica, en 2010... España, de un
plumazo, se volvía para casa, con una ristra de goles y una imagen lamentable
bajo el brazo. El clima de euforia pasaba, en silencio, mientras las banderas
que fueron sacadas para engalanar los balcones volvían a doblarse,
cuidadosamente, antes de ser guardadas en el armario con la conveniente
pastillita de naftalina.
Otro día más para esta gran bola rojigualda que se despeña por el
barranco.
Nosotros, en El Ejército de los 12 Monos, haremos
leña del árbol caído. Como fuerza expedicionaria, estamos entrenados para
sobrevivir en cualquier circunstancia... y, ¡qué clase de soldados seríamos si
fuéramos poniendo excusas ante el envite! ¡Uy, uy, no, no, que este me
gusta! ¡Uy, no, aquel no, que este un día me firmó la escayola! ¡Déjalos, que
nos han echo muy felices!
¿Y?
La Selección española nos hizo felices... en su momento.
Durante estos seis años de buen fútbol, hemos sido felices, pero nada más. En
el Cuartel General han corrido ríos de tinto y bourbon; se ha bailado y,
algunos, hasta engendraron algún monito pequeñito. Pero todo está pagado. Con
creces, además. Dicen que de bien nacido es ser agradecido, pero yo a estos
mercenarios (en su inmensa mayoría) no les debo nada y poco tengo que
agradecerles. ¿Una estrella? En el firmamento hay miles. ¿Alegrías? Usted déme
vino y verá qué es la alegría... y, si por un casual gustara retribuirme con
720.000€, le prometo bailar y cantar hasta el último día de mi existencia en el
planeta balompié.
Muchos que en los momentos álgidos del "tiki-taka"
idolatraban a "la Roja", ahora la llaman "la Coja"
o, simple y llanamente, España. Suelen ser los mismos que decían, durante las vacas gordas, que aquel era el Barça con la cuarta o quinta camiseta, también con marcado sesgo político. Al tiempo, otros reclaman respeto y un trato
justo para la horda de gurús de la moda, el champú anticaspa, los milagros alopécicos
o los anuncios interminables de Nike o la CocaCola... amén de tener
conocimientos en política e historia, ¡válgame!, que de todo saben los "sabios"
que se calzan "la roja", maestros entre los maestros, con cátedra
en los mejores clubes de fútbol del Universo, a topecientos millones el curso
académico, dietas y primas exentas, por no decir nada de las deducciones
fiscales o, si es necesario, amnistías. Respeto máximo, perdone, les tengo yo. No hay día que no rece por ellos un par de padrenuestros y dos rosarios bien gordos.
Alguien dijo que "el fútbol son estados de ánimo"...
¿y qué no lo es, sabio?... y el ánimo que impera hoy, señores futbolistas, es
el del agravio. Ofensa por una imagen lamentable, una selección harto
mejorable, un entrenador marqués y con palco en Can Farça junto a Mas, el Menchevique, un
presidente de la Federación corrompido y una prensa maniquea y sobradamente
prescindible, donde quien no mira por su cuenta de resultados está pensando en
los mojitos que se zampará en el harén del Caribe, junto al bellezón de piernas
infinitas acabadas en brasileño datáfono.
Hemos visto, sobre el patatal del amazónico mundial para
gloria y gracia de la FIFA y los cuarenta ladrones, jugadores andando,
discutiendo, arrodillados, ahogados, desorientados, tomando el sol en el banquillo... También
asistimos a ruedas de prensa en las que se "aireaban" fichajes
del equipo del Marques del Colesterol... esto no es mío, sino de Reinhard... o
a jugadores derrotados antes de salir de casa que pedían perdón, mil veces perdón, lo siento,
me he equivocado, no volverá a suceder. He visto llorar a Villa al ser
sustituido por un mentecato que no sabía que era su último partido con la
Selección Española... tantas y tantas cosas, hemos visto en 53 minutos, que sería
imposible recordarlas todas.
Como resumen, quedémonos con una imagen acorde a los tiempos
que vive España, donde cuatro gatos... o 12 Monos... aguardan a las puertas de
una terminal cualquiera el día de San Juan, mañana de resaca, la llegada de la
España que tanto quieren y añoran, deseosos de poderla abrazar y decir que "no
pasa nada, la Liga está ganada", y si no lo esta hoy, lo estará mañana.
Locos por cantar y bailar, orgullosos de pertenecer a algo más que un hito en
la Historia Universal que narran los libros, permanecen en pie mientras
todo sucumbe, rodeados por rebaños de ovejas que corren, balando, por los
pasillos de la Terminal Internacional sin quitarles el ojo de encima,
extrañados, igual que si vieran fantasmas de Marte en misión de conquista.
Aguardan el día, empuñando unas banderas que siempre están fuera
del armario, descoloridas y viejas por el uso, víctimas de la ensoñación de un
amanecer que viene con retraso...
... mucho retraso...
... tanto que roza la sospecha.
10 comentarios:
Dentro de lo malo hemos quedado los tercero de nuestro grupo.Tambien algo de culpa tendra el insufrible calor y la humedad de Brazil.un saludo,
No veo por qué si cuando lo han hecho fenomenal y se les alaba, ahora no se les pueda criticar con el penoso papelón que han hecho...las causas son variadas y la principal que llegaban fundidos, pero llevaron a gente que esta temporada no ha existido y del Bosque no tiene imaginación para arreglar los fallos.
Merecían un declive menos abrupto y ha sido un batacazo, aunque es verdad que estas cosas les pasan a todos alguna vez y no sólo a España.
No soy yo de los que gustan del "te lo dije" pero llevo previendo este desastre desde hace meses y cuando vi la convocatoria del marqués (que nunca me ha caído bien, yo reconozco ser incondicional de Zapatones)me reafirmé con vehemencia.
Ya este año tanto Simeone como Ancelotti mostraron al mundo como se le juega al Barça (es decir a la selección)los demás solo han tenido que aplicarse el cuento.
Lo malo es que aquí no dimite más que el imbécil de Willy Meyer (que no tenía por qué)y el marques de Krasti seguirá haciendo anuncios en Seguros Pelayo, que es lo que de verdad le pone.
Los Mundiales Son Cada CUATRO AÑOS, COMO LAS ELECCIONES.
Con CUATRO AÑOS MÁS, Un Tuercebotas Millonario, Ya Empieza A DECLINAR Y Si Encima Ha "JUGADO OTROS CAMPEONATOS Y COPILLAS ANTES", Pues Lo Raro Es Que AGUANTARAN Y Consiguieran Meter Un GOL, De Puro AGOTAMIENTO...
Sic Transit Gloria Mundi.
Un Abrazo GENIO.
Un Brindis Por ESPAÑA, MANQUE PIERDA
Y
¡¡RIAU RIAU!!
El fiasco de la Coja es el fiasco de PRISA y otras guarreridas mediáticas.
Seguro que sí, Agustín. Son factores que, como se puede comprobar, están haciendo que muchas selecciones europeas estén desfilando camino a casa... pero una cosa es el calor y otra el bochorno.
Un saludo, campeón.
Del Bosque es un afortunado que ha vivido muy bien gracias a una selección que encontró hecha.
Es paradójico que, tras la eliminación de Italia, dimitiera tanto el seleccionador como el presidente de la Federación.
Aquí, ni con ácido se van los dos sujetos.
Un saludo, Maribeluca.
O anuncios vendiéndonos algún brebaje contra el colesterol, Chafa. Para un servidor, él es el máximo culpable. Siempre preocupado por el qué dirán y la felicidad de sus amiguitos, esos capitanes a los que tanto quiere y apoya, a pesar de estar en las horas más bajas de sus respectivas carreras deportivas.
Un saludo.
Estos son los héroes de hoy, querido Old: los futbolistas y sus piernas aseguradas en cuatro o cinco billones de euros, no nos vayamos a quedar cortos.
Una sociedad dedicada al espectáculo que, mientras ofrece sangre en la arena, te esquilma la hacienda con total impunidad.
Y, como diría don Mariano, ¡que viva el vino!... con el que aprovechamos para brindar hoy.
¡Riau!¡Riau!
Pues no sabes cuánto me alegro por el "agujero" en los balances que esta eliminación les habrá acarreado!!
Oooo.....
Un saludo, Reinhard.
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