Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

29 jun. 2014

El Conde


Este pelanas de ahí arriba no les será muy conocido, seguro. Su rostro no es habitual en las tertulias televisadas o las que surcan las ondas hertzianas. Escucharán su voz, pero no la sabrán colocar, no les sonará el acento de la capital, neutro y falsario, y el perfume que desprende al ser rozado les pasará desapercibido, inclasificable dentro del amplio espectro de esencias parisinas que jamás llegaremos a esnifar con el énfasis de los hijos de papá... o, como viene de perlas en esta ocasión, señoritos feudales de papá.

No le conocerán, pero El Ejército de los 12 Monos se enorgullece... bueno, perdón, enorgullecer no nos enorgullecemos nada, antes todo lo contrario... nos repulsa la idea de presentárselo, mentar su nombre, mirar esa careta de Dorian Gray al bótox... pero, tragándonos el vómito como todo buen soldado hace antes de saltar al cementerio que se levanta más allá de la trinchera... aquí está el desgraciado de Javier Godó Muntañola... III Conde de Godó por la gracia del Rey Alfonso XIII, el que huyó como las ratas... encumbrado a Grande de España por obra de Juan Carlos I... otro Rey que también huyó a la carrera, rumbo a la piscina de millones que le aguarda allá donde sus primos moros doblan el espinazo tres o cuatro veces por día.

El mezquino del Conde de Godó, Grande entre los Grandes... héroe de una España que vive sumergida en lo más nauseabundo del sueño hipnótico, donde los fieles son "antipatriotas", y las hienas carroñeras son encumbradas a la categoría de Maestros del Universo, en versión catalana, dueños y señores de todo lo que se cuece bajo el Sol de Iberia, amparados por la oligarquía criminal y la servidumbre de unos Poderes acobardados, traidores y próximos a la desaparición.  

El millonario Conde de Godó, con su imperio en el inocente campo de las telecomunicaciones, auténtico monopolio de la barretina afincada en Pedralbes, desde el cual moldea y da forma a la atrofiada mente del rebaño mediante esos periódicos de gran tirada. Tirada enorme, pues muchos de ellos son regalados en los asientos de los trenes de cercanías que llevan a los trabajadores del Cinturón Rojo de Barcelona a sus fábricas, ahora escasas, víctimas de la normalización lingüística y "nacional" del futuro Estado, o Califato. Prensa también repartida en las dependencias de diversas Universidades e Instituciones del "futuro Estado Europeo", para que los futuros licenciados y funcionarios públicos se instruyan con los oráculos que allí escriben predicciones y adivinaciones... grandes fajos para intoxicar al público beato que bebe de las fuentes del Grande de España...

... todo subvencionado, por supuesto, todo perfectamente sufragado por el Estado, la Gran España y sus Fondos de Liquidez... amén de la Magna Cataluña, que también paga, y mucho, con dinero que ya no se sabe de dónde proviene... ¿será Mariano, Montoro, Europa, nuestros putos y desgraciados bolsillos o el cierre de hospitales?... para que el Grupo Godó permanezca en el top ten de los medios de manipulación masiva que campean por esta tierra sin nombre, sea federal, asimétrica, bilingüe o nacional-socialista.

Un gran elenco de televisiones, otro más en radios de máxima audiencia y mayor propaganda gubernamental, un exclusivo lote de revistas que abarcan amplios campos... desde las mujeres pechugonas hasta los misterios de la Naturaleza... por no hablar de los tentáculos que extienden hacia el accionariado de otros medios afines y los consejos de administración de la hiedra de siete cabezas conocida como La Caixa, en toda desgracia conocida, de uno a otro confín... llámese OPA a Endesa, a Repsol, a Campsa o a cualquier joya de la corona... Corona de España, claro... Grande como el Conde por gracia divina.

De esta guisa, la rata de cloaca con título nobiliario se pasa jornada tras jornada predicando, a través del negro sobre blanco o los micros de sus antenas, aquello que es mejor para su cortijo, que no es otro que los restos de un país miserable, gobernado por bazofia teledirigida por un Conde transilvano, chupóptero de savia viva, portador de la ponzoña que está acabando con la España anterior a su condado, convirtiéndola en la masa atrofiada que tanto desean aquí, en esta esquinita catalana de la Península.

Moviendo sus hilos y sobres pringados de dinero sucio con el que compra títulos, voluntades y extorsiones monárquicas al más alto nivel, prepara un experimento de incierto resultado cuyas consecuencias pocos quieren pensar a dónde nos llevarán... pero que, a ciencia cierta, tiene que ser capitaneado por él... el Conde... y toda la camada que le sigue, familiar, señorial con feudo en plaza, rodeada de un pueblo idiotizado, contento y satisfecho ante este nuevo oficio innato que nos ha sido otorgado. Oficio de bufón. Eterno bufón que pasa de padres a hijos, desde hoy hasta la eternidad.

Unos son Condes... Grandes de España... y el resto, por lo visto, nada más que bufones.

11 comentarios:

Javier dijo...

Yo no envidio a nadie, -por la gracia de Dios-, pero me j*de mucho que me toquen los c*jones, y así se llame Godó, Mas, tulipán negro o la madre que parió a los políticos perversos (no todos lo son) creo que no me queda más remedio que compartir contigo el tuétano de este post. Ojalá la honradez vuelva a reinar de una vez por todas en este país que todavía se llama ESPAÑA.

Un abrazo.

Maribeluca dijo...

Y el Marqués de Lara no le anda a la zaga en porcandades, que no se lamente después del monstruito que tan bien ha estado alimentando, ahora intenta recoger velas pero ya se maneja la mar de bien solito...aunque no empezó él, justo es decirlo también, el mérito es de esa otra lumbrera de Ariza y sus muchachos.

Javier Tellagorri dijo...

Buen retrato de un tipo que ya desde su abuelo y padre traen los genes del oportunismo más rastrero.

Como comenta Maribeluca, éste y el de Lara harían una buena yubta de bueyes que arrastrara al país al fondo de los oceanos.

Agustin dijo...

Conde de la Mierda,por parte hereditaria.O cabestro de la insula de Catalunya,menudo titulo con tan poco lustre,un saludo,

Chafachorras dijo...

Menudo cabrón.
Gente como esta es la que está jodiendo las cosas en Cagaluña.
Este es igual que el ya obsoleto Arzallus: "Ellos agitan el árbol y nosotros recogemos las nueces"
Solo que este lo hace con pasta y los otros con pistolas.
Pero en el fondo es lo mismo.
Aspira a ser el único conde de la Cagaluña republicana

Herep dijo...

Pues este sujeto los toca bien, jugando siempre a dos bandas pero siempre sacando el máximo rédito.
Quizá por eso le dieron el título de Grande de España... pues en esta España, para ser Grande, tienes que ser un miserable de carné.

Un saludo, Javier.

Herep dijo...

Nada a la zaga, Maribeluca. Pensar en cómo era su padre y cómo salió el hijo, tan ambiguo... según de qué zona sople el viento...
Como bien dices, quien juega con fuego acaba quemado, pero bien merecido estará.

Un saludo.

Herep dijo...

... y Roures, ¡el trío calavera!

Un abrazo, Javier.

Herep dijo...

El lustre, esta gente, lo deja para los zapatos, Agustín, como todo Dorian Gray que se precie.
Luego, por dentro, no entrarías ni con mascarilla.

Un saludo, neozelandés.

Herep dijo...

Cierto, Chafa, pero como no se empiecen a mover, el título nobiliario que va a tener deberá acompañarlo con un turbante y un AK-47 al cinto.
Tan ambiguo y soso es que, con suerte, pasará a la historia como el "nuevo hijo de Witiza".

Saludos.

Blogger dijo...

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