Progresos

 

A casi veinte años del once de Marzo fatídico....
... el de los bombazos, los ciento noventa y tantos muertos, porrón de heridos…
… solidaridad, solidaridad, largas colas de donantes de sangre, lágrimas, solidaridad, solidaridad, el buenazo tocando el piano, solidaridad, solidaridad…
… y, de postre, tras la cena, toneladas de cobardía e infamia.
Las víctimas convertidas en verdugos; los muertos, suicidas con cien pares de calzoncillos; el “pásalo” tintineando en los primigenios celulares; los verdugos, héroes de la mancha humana aterrada, hacedores de muevas mayorías electorales.
Veinte años, casi.
En una conferencia, Fernández-Villaverde, al minuto, enuncia dos datos…
… el PIB per cápita de 2021 es igual que el de 2005…
… el PIB per cápita de España es idéntico al de los USA en 1870…
… innecesario el seguir leyendo o atendiendo a sus palabras.
Como decíamos, a casi veinte años, todo perdido, estancado, reducido a escombros decadentes en esta involución patriótica que ha venido -sobre hombros de mamporreros “del otro mundo es posible”- a posarse en la vieja piel de toro tras el hedor a pólvora, sangre y náusea de aquellas postrimerías invernales.
Los gurús, por cada muerto, sacaron tres cuartos de diputado, que así de barata es la política en la antaño “regere imperio fluctus”… aunque bien podrían ser más si no descontamos los troyanos de la bancada contraria, hijos bastardos de la última cruzada, quienes, como haría el banderillero de Belmonte, degenerando, han desnudado las vergüenzas del Régimen del 78, añada de gran abrazo y jolgorio en vespino.
Así, contemplando al rey desnudo danzar por las calles, España ha ido transformándose en la utopía que cantaba el soplapollas de Liverpool, ajena a realidades, ciencias, verdades o leyes naturales. Un auténtico paraíso para la caterva de modernillos de mierda gafapastas con anillos, aros y tatuajes en los colgajos que, reivindicando-reivindicando, andan pasito a pasito hacia el cadalso de la cruda realidad. Reclaman derechos y libertades que ya tienen sólo por el gusto de sentirse rebeldes. James Dean de vida rápida y cadáver instagramer. ¡Míralo, míralo, Kevin, cómo se chotea del abuelo cebolleta!... y la piara le da al me gusta, la bazofia se reenvía, el blandengue alcanza las cimas del Olimpo defenestrando las glorias de quienes erigieron la sociedad en la que hoy defeca con odio… ¡enséñamelo, enséñamelo, hideputa!… babean mientras las nuevas heroínas Disney del feminismo lamealmejas de plástico enseñan las peras que el sudor de su padre operó para deleite de quienes apuestan cuántas violarán durante el fin de semana a punta de cuchillo muyahidín ¡Graba, graba, macho!... dicen los autóctonos lechosos soplapollas a los que un veterano, sobre su Gran Torino, menosprecia por su servilismo suicida al tiempo que observa sus quehaceres impostados, sus vestimentas deshonrosas y su jerga sumisa.
Todo, una ciénaga.
La generación mejor preparada de la Historia, monos.
Generación acorde a su progenie, a los líderes del antro, felices en sus altivos castillos a cargo del erario público. Mugre siempre presta a mirar hacia otro lado, escurrir el bulto, obviar la pregunta, tildar de negacionista al discrepante, pasar el sms de la infamia terrorista… culo prieto en el asiento del bus asistiendo al atraco del sin-papeles-que-te-acusa-de-racista… policía temeroso de la suspensión de empleo y sueldo… bombera que odia el fuego… Putas, drogas y Soma a un euro junto con el dominical de un periódico en nómina del ejecutivo de turno.
Son legión…
… y nosotros sólo trece rodeados en el lupanar, denostados y vilipendiados allende los mares… o tempora, o mores… y no hay liendre criolla que no ultraje la memoria de nuestra Patria, perra narcotraficante que no exhorte disculpas por un pasado que fue cien-mil veces mejor o usurero lazi dispuesto a ganarse el jornal institucional vejando a niños, enfermeras o asesinadas carentes del Nivel C. Y todo, por supuesto, bajo el auspicio del lennonismo progre de género neutro antiespecista que, confieso, no vi venir a pesar del escrutinio cíclico de la Historia. Buceando en libros, ensayos y barras de bar, sabrás qué es el gulag social-comunista, la bomba lapa del cagari o el silencio administrativo de la agenda veinte-treinta, pero… ¡ah, amigo!... ¿quién ha de prepararte para lo no-binario, las mujeres con nardo o los fetos de plástico para ser paridos analmente por el “hombre nuevo” del siglo XXI?
Habrá quienes argumentarán que sin bombas, trenes, cientos de muertos y toneladas de solidaridad, la deriva habría sido la misma pues los tiempos modernos traen vientos de cambio, vientos de excarcelaciones, de pederastas con toga, violadores haciendo el parte meteorológico y sátrapas que no tendrían dónde caerse muertos defendiendo no sé qué derechos humanos… y, tras el cortado con sacarina, ociosos y satisfechos de su lógica de centro centrado, saldrán a las 20:00h. en punto al balcón a aplaudir hasta reventarles las manos en pro del Estado de Bienestar, la paz del cementerio, la reminiscencia del gran abrazo y la solidaridad, solidaridad, solidaridad y más solidaridad.
Los habrá…
… pero nosotros, Monos, reiremos. Reiremos a mandíbula batiente.
Han pasado casi veinte años… y, desde entonces, todos los días son 11 de Marzo.