Progresos

 

A casi veinte años del once de Marzo fatídico....
... el de los bombazos, los ciento noventa y tantos muertos, porrón de heridos…
… solidaridad, solidaridad, largas colas de donantes de sangre, lágrimas, solidaridad, solidaridad, el buenazo tocando el piano, solidaridad, solidaridad…
… y, de postre, tras la cena, toneladas de cobardía e infamia.
Las víctimas convertidas en verdugos; los muertos, suicidas con cien pares de calzoncillos; el “pásalo” tintineando en los primigenios celulares; los verdugos, héroes de la mancha humana aterrada, hacedores de muevas mayorías electorales.
Veinte años, casi.
En una conferencia, Fernández-Villaverde, al minuto, enuncia dos datos…
… el PIB per cápita de 2021 es igual que el de 2005…
… el PIB per cápita de España es idéntico al de los USA en 1870…
… innecesario el seguir leyendo o atendiendo a sus palabras.
Como decíamos, a casi veinte años, todo perdido, estancado, reducido a escombros decadentes en esta involución patriótica que ha venido -sobre hombros de mamporreros “del otro mundo es posible”- a posarse en la vieja piel de toro tras el hedor a pólvora, sangre y náusea de aquellas postrimerías invernales.
Los gurús, por cada muerto, sacaron tres cuartos de diputado, que así de barata es la política en la antaño “regere imperio fluctus”… aunque bien podrían ser más si no descontamos los troyanos de la bancada contraria, hijos bastardos de la última cruzada, quienes, como haría el banderillero de Belmonte, degenerando, han desnudado las vergüenzas del Régimen del 78, añada de gran abrazo y jolgorio en vespino.
Así, contemplando al rey desnudo danzar por las calles, España ha ido transformándose en la utopía que cantaba el soplapollas de Liverpool, ajena a realidades, ciencias, verdades o leyes naturales. Un auténtico paraíso para la caterva de modernillos de mierda gafapastas con anillos, aros y tatuajes en los colgajos que, reivindicando-reivindicando, andan pasito a pasito hacia el cadalso de la cruda realidad. Reclaman derechos y libertades que ya tienen sólo por el gusto de sentirse rebeldes. James Dean de vida rápida y cadáver instagramer. ¡Míralo, míralo, Kevin, cómo se chotea del abuelo cebolleta!... y la piara le da al me gusta, la bazofia se reenvía, el blandengue alcanza las cimas del Olimpo defenestrando las glorias de quienes erigieron la sociedad en la que hoy defeca con odio… ¡enséñamelo, enséñamelo, hideputa!… babean mientras las nuevas heroínas Disney del feminismo lamealmejas de plástico enseñan las peras que el sudor de su padre operó para deleite de quienes apuestan cuántas violarán durante el fin de semana a punta de cuchillo muyahidín ¡Graba, graba, macho!... dicen los autóctonos lechosos soplapollas a los que un veterano, sobre su Gran Torino, menosprecia por su servilismo suicida al tiempo que observa sus quehaceres impostados, sus vestimentas deshonrosas y su jerga sumisa.
Todo, una ciénaga.
La generación mejor preparada de la Historia, monos.
Generación acorde a su progenie, a los líderes del antro, felices en sus altivos castillos a cargo del erario público. Mugre siempre presta a mirar hacia otro lado, escurrir el bulto, obviar la pregunta, tildar de negacionista al discrepante, pasar el sms de la infamia terrorista… culo prieto en el asiento del bus asistiendo al atraco del sin-papeles-que-te-acusa-de-racista… policía temeroso de la suspensión de empleo y sueldo… bombera que odia el fuego… Putas, drogas y Soma a un euro junto con el dominical de un periódico en nómina del ejecutivo de turno.
Son legión…
… y nosotros sólo trece rodeados en el lupanar, denostados y vilipendiados allende los mares… o tempora, o mores… y no hay liendre criolla que no ultraje la memoria de nuestra Patria, perra narcotraficante que no exhorte disculpas por un pasado que fue cien-mil veces mejor o usurero lazi dispuesto a ganarse el jornal institucional vejando a niños, enfermeras o asesinadas carentes del Nivel C. Y todo, por supuesto, bajo el auspicio del lennonismo progre de género neutro antiespecista que, confieso, no vi venir a pesar del escrutinio cíclico de la Historia. Buceando en libros, ensayos y barras de bar, sabrás qué es el gulag social-comunista, la bomba lapa del cagari o el silencio administrativo de la agenda veinte-treinta, pero… ¡ah, amigo!... ¿quién ha de prepararte para lo no-binario, las mujeres con nardo o los fetos de plástico para ser paridos analmente por el “hombre nuevo” del siglo XXI?
Habrá quienes argumentarán que sin bombas, trenes, cientos de muertos y toneladas de solidaridad, la deriva habría sido la misma pues los tiempos modernos traen vientos de cambio, vientos de excarcelaciones, de pederastas con toga, violadores haciendo el parte meteorológico y sátrapas que no tendrían dónde caerse muertos defendiendo no sé qué derechos humanos… y, tras el cortado con sacarina, ociosos y satisfechos de su lógica de centro centrado, saldrán a las 20:00h. en punto al balcón a aplaudir hasta reventarles las manos en pro del Estado de Bienestar, la paz del cementerio, la reminiscencia del gran abrazo y la solidaridad, solidaridad, solidaridad y más solidaridad.
Los habrá…
… pero nosotros, Monos, reiremos. Reiremos a mandíbula batiente.
Han pasado casi veinte años… y, desde entonces, todos los días son 11 de Marzo.

 

... de perdedores...

 
Nací en Arcadia, capital Chirigota Española, s.l.
Tierra de verde prado, dorado campo, mar calma. Redes sin dioses volvían rebosantes; nombres comunes y lolitas con trenzas a la vieja usanza, modo occidental al ofrecer el pan… bachilleres de pantalón corto… música en clave de sol, do a lo sumo… chistes con gracia… sobremesas de olor a humo…
Arcadia de bienestar, Estado.
Mejillas sonrosadas.
El mayor martirio para el querubín tipo era, apenas un año, marchar allende las lindes, a vestir el verde mimetizado, lejos de padre y madre y tutor y asistente social y espíritu santo manifestado bajo forma de Gran Abrazo constituyente.
Arcadia feliz. Oh, Estado.
Sacrificio fue un palabro olvidado tiempo ha.
En su vacío, alrededor, todo es Impuesto. Sanidad. Educación. Todo impuesto bajo el influjo del sudor alegre, el aplauso, y las fiestas de guardar en la casa del populacho.
Junto al sacrificio, desvencijados, abuelos desdentados corroídos por el alzheimer -los afortunados-, o de memoria prostituida por nietos proxenetas en busca de honores democráticos impostados ganados en guerras dibujadas por cobardes.
Abuelos… nietos… y, entrambos, padres… oh, putos padres… borrachos de Arcadia, de Ítaca, de Edenes fantasmagóricos tejidos por Penélope a la sombra de una mentira y un viaje de ida y vuelta.
Ahí nací.
Bajo la Mentira.
Preso por la atmósfera apática de los tiempos fáciles.
Engullido, Oh Estado, por la náusea blandengue.
Desesperanza por quienes, tras este ejército de simios, serán fuertes en los tiempos difíciles.

La Guerra

La Guerra… que es muy perra… vuelve a Europa.
Atención a la distinción, Monos, pues hablamos de Europa, la triste y raptada y macheteada Europa… 
… no ese engendro conocido por estos lares como Uropa, pocilga de mercaderes y usura globalista institucionalizada que pulula cual fantasma por la cuna-ciénaga del protestantismo molón progresista de género neutro, hábitat de lucecitas de colores, generales al piano, furúnculos no-go-zone y padres llorones convenientemente aleccionados en alianzas de civilizaciones.
A esa Peste Negra nunca volverá la Guerra. 
Ellos –brujos ideólogos– la han desterrado, ignorado, no existe. Es una invención de no sé qué imperialismo neo-lo-que-mejor-les-vaya, cosas de ricos… de nazis en tierra desnazificada… asuntos de patrias, de banderas con las que hacen mofas limpiándose el culo o sonándose los mocos enfarlopados… La Guerra, la Guerra… Ja-Ja…
… se ríen, ellos, fieles del fin de la Historia y el principio de la Memoria, bailando al son del mequetrefe de Liverpool y su atómica compañera de cama de suite de hotel, que ya se sabe que la vida son dos días y, lo vivido, será aquello que se comerán los gusanos cuando acaben con los huesos bajo tierra… o incinerados en la urna de color chillón –cosa moderna, ¡válgame el señor!– que la viuda guarda y contempla al posar la mirada tras, entre anuncio de puta adúltera y puto maricón, levantarla del televisor, órgano vital y amigo fiel del otro mundo es posible que aguarda a la vuelta de la esquina, pasados los años del oprobio de la libertad.
Sic transit gloria mundi…
… pero la Guerra, que es muy perra, no transita, no muda, no desfallece, sino que aguarda, agazapada, a que el hombre, sea nuevo o viejo, entorne los ojos obnubilado por su soberbia para, de súbito… ¡zas!... arremeter con un zarpazo de realidad y rasgar las cortinas del Templo salomónico donde habita la negra viuda madre de mil bastardos.
Tras el chasquido, los lloros, pues el Mal en el mundo, afincado ya desde los sabios filósofos romanos –si vis pacem para bellum– hoy  despechados y pateados hasta las filas del desempleo por la caterva de pedagogos logsianos… no se vence con zapatos de tacón masculinos, dietas bajas en calorías, coches eléctricos o golpes de nalga a ritmo de twerkin.

Ahí está, la muy perra, aunque tú le mandes un beso de despedida y ella no te responda entornando la mirada, mi amado querubín de sonrosadas mejillas y morritos prietos y poliamor al por mayor.

Ahí está, y es real como el sudor frío que recorre la espalda en la negra noche.

… O tempora, o mores….

De castigo

El último de los monos dejó el pañal atrás... 

... para, parafraseando al mago blanco, en los albores de la tempestad, volver a nosotros, Monos de una milicia inquebrantable. 

Vino, corriendo a nuestros brazos, no a ofrecer salvación, pues para eso se alaban reyes y dioses, políticos y liendres de comunicación, sino chonza y desesperanza y una muerte buena, digna de ser cantada en tabernas de bajos barros, sin diversión tras la revolución, ni putas ni drogas ni trascendencia de estrella de rock and roll modernillo (de mierda). 

Una de la que sólo sean agraciados los gusanos. 

Jamás, en estos días pasados, se irguió el brazo de simio alguno para frenar este gongoriano gran teatro del mundo, soliloquio de sueños y vidas y otros mundos posibles. Mejor emular la divina comedia dantesca, si hubo alguna vez algo original tras la caída de la manzana y el bocado de la serpiente y la tesis doctoral del Tony Manero de la Moncloa. Gomina, Begoña, gomina y vaselina. 

Terror, anhelo y eterna purga ofrezco mientras se espera la primavera que no llega, víctima de calentamientos varios. Por eso canto, y canto, y canto. 

En estos años oscuros, miseria gozosa. 

Por doquier, la ciénaga, que ya dijo el sempiterno ausente que más vale morir de bala que de náusea, y de esto último, de vómito con tropezón de aceitunas regurgitadas por charranes y rosas, a capazos. Capazos de consenso, entendámonos. 

Resumir no viene a cuento; enumerar epopeyas, tampoco. Valga, para regodearse en el fango, ese fantasma que, recorriendo la ajada piel de toro española, ulula anunciando la ilegalización de toda oposición al pensamiento único en favor del furúnculo democrático emanado del gran abrazo de los muy cafeteros de la transición. 

Entre chaquetas de pana que anteayer fueron camisas nuevas, el nadie queda atrás del editorialazo único y subvencionado, lagrimitas por los muertos disfrazando otra de pulpito galleguito, conciertos clásicos de aplausos a las 20:00h. todos juntos policías, médicos y sepultureros y terroristas homenajeados y golpistas reincidentes riéndose de tu malograda estirpe... vacunas y su puta madre en tercera dosis... un comandancillo en jefe senil y en sandalias contrapuesto a un ejército victorioso en pantunflas, turbante y cuchillo a degüello... España, España, gritan los soldados, desamparados... Progreso, Progreso, solloza la desgraciada abuela de los anuncios -descatalogados- de la pobreza energética junto a un nieto que lleva desde Franco si comer, el pobre huerfanito morenito refuxigüelcom... agua, luz, gasolina... la rata de la vicepresidencia abandonando el hogar... (¡oh, vice-rata!... él nunca lo haría... Mírele a los ojos, mírele. Recuerde tamaña tristeza. No lo abandone gasolinera y tabaco y putiferio mediante)... Madrid que arrasa en silencio... Ortega-Lara humillado por la libertad de expresión... Oh, Monos, ¡decidme ustedes si no estamos al albor de la tempestad, decidme!... tertulias, congresos y simposios de la intelligentia tomados por éter de género neutro que son carcajadas a ojos de los charlies que aguardan tras los matojos, ansiosos... 

sí, sí, monos... Charlie no hace surf 

...en contraposición al paladín de labios carmín antaño togado, caballero andante con zapatos de tacón, bigote y felpudos en axilas, ridículos hombres de honor ante quienes Don Quijote de la Mancha adquiriría la semejanza del Mariscal Rommel.... 

¡Qué día hacía cuando vino sonriendo, a estos brazos de Comandante en Jefe, huyendo de un país triste, el benjamín de mi ejército de hombres venidos a simios! 

No habéis visto muchos días así, de júbilo ante la borrasca... au-au-au... ni los veréis. 

Así habló Zaratustra, y ante sordos, volvió a su cueva. 

Ahora, un pelotón de soldados. 

Soldados de un pelotón de castigo. 

Abandonad, amigos, toda esperanza de gloria.

(Silencio) .... (y feliz Primero de Abril)

 ... los varones prudentes, las repúblicas bien concertadas, por cuatro cosas han de tomar las armas y desenvainar las espadas, y poner a riesgo sus personas, vidas y haciendas: la primera, por defender la fe católica; la segunda, por defender su vida, que es de ley natural y divina; la tercera, en defensa de su honra, de su familia y hacienda; la cuarta, en servidio de su rey, en la guerra justa; y si le quisiéramos añadir la quinta, que se puede contar por segunda, en defensa de su patria.

        El caballero de la Triste Figura.

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Jueves Santo de silencio.

Retráiganse del ruido y oren un poco, entre duda y duda.

La fe es la clave