Überhund

Temerario, acepto el reto del climático para contaros la historia de Paco.
Paco el largo... el imbécil... el soplapollas.... Son muchos los apodos, a elegir.

Deciros que Paco nació allende el río Ebro, frontera geográfica que separa el maná del Universo de la barbarie cavernaria. Ufano, escapó de las garras de la tierra yerma heredada para, en un giro copernicano de los acontecimientos, caer de hoz y coz en la fértil campiña de la "Dinamarca del Sur", donde Paco prosperó hasta alcanzar las mayores cotas en el estamento social que jamás pudo prever una mente tan poco dada a imaginerías de aristocrática burguesía.

De perro perdiguero, pasó a perro perdiguero pedigrí Nivel C.

Las piezas, en las mandíbulas, saben menos a sangre si se aderezan con voluntaria servidumbre.

Arrastrado sobre el estiércol de la ideología racialista, vilipendiado por el Rh caduco y acomplejado, ultrajado bajo el yugo del hecho diferencial, Paco, hoy, en su nueva condición de clase, se siente libre... más libre que allá en su lugar de nacimiento donde la Providencia había puesto coto a su evolución como ser sintiente... a su derecho vital elemental.

Aquí y ahora, más que hombre, perro de nuevo cuño movido por la voluntad de poder.

Super-perro.

En el profetizado edén, Paco el gilipollas se siente apreciado, cultivado el intelecto, sabedor de idiomas.... sí, sí.... entendido, claro, claro... apenas lo balbucea y el acento no pasaría inadvertido ni tan siquiera al más mudo de los sordos, pero eso, para Paco el simple, Paco el integrado, carece de importancia. 

Él, siervo allí, es subyugado aquí...

pero

voluntariamente

-Paco, el voluntario-

-Paco, el poderoso-

pues arma inquebrantable es el corazón voluntarioso.

El Señorito de distinguida estirpe, inaugurado un nuevo milenio en la tierra prometida regada por el don olímpico, prosado en derechos y libertades y progresos varios en las más sabias universidades de la liga, así lo aprecia y agradece. Ya sea mediante la palmadita en el hombro, el coscorrón de pan a untar con rancio tomate mohoso o el segundo de silencio ante el ataúd de la hija muerta víctima del tifus. Gran honor para la familia de Paco el mentecato, sírvase vino del sindicato en el purgatorio, las mejores sillas para tan distinguidas posaderas.... ¡De rodillas al suelo, hijo, zoquete, no vayan a ensuciarse de barro los mocasines del misericordioso Hereu, padre de la patria y de todo lo que abarca la vista bajo el imperio del Sol! 

Son, estas, Historias de claudicación. 

La de Paco y la interminable lista de próceres en la servidumbre que, un buen día, fugándose de una esclavitud casual, optaron conscientemente por abrazar nuevas cadenas de mayor grosor. Pululan por las calles siempre dispuestos a un "bon día" acharnegado y ridículo mientras sorben fino manzanilla a escondidas en la barra del bar antes de acudir al comercio de proximidad a comprar verduras, frutas... esas perdices... que, encajadas entre fauces Nivel C de voluntaria servidumbre, son menos nauseabundas. Camadas de Pacos de mirada acomplejada donde perderte como náufrago en el océano, y ni en esta vida ni en mil que hubiere, has de encontrar asidero alguno, esa isla desierta que evite la muerte por ahogamiento existencial.