“Sobre ellos sigue el cielo tormentoso. Suben juntos el monte. La Muerte, severa, los invita a danzar. Van cogidos de las manos haciendo una larga cadena y empieza la danza. Delante va la misma Muerte con su guadaña y su reloj de arena. Ya marchan todos, hacia la oscuridad, en una extraña danza. Ya marchan huyendo del amanecer, mientras la lluvia lava sus rostros, surcados por las sal de las lágrimas."
El Séptimo Sello, de Ingmar Bergman.
Resacoso tras la rave democrática de género que se vivió ayer en la machacada y ultrajada vieja piel de toro hispánica, vienen a mi mente imágenes de la jarana vagamente difuminadas por humos y licores. Instantáneas de multitudes a pie de calle, carnaza fresca de jóvenes desflorados en el somero arte de meterla en urnas parlamentarias y senatoriales, senectud pensionada al son del verano azul de sus años mozos... boomers de centro centrado con cuota de autónomo y demás ralea de clase media palmeando un paupérrimo 25% de folclore devenido en cenizas...
... imágenes...
... que no sones, pues la armonía, ante la correlación de fantasmas y quejidos jondos del recuerdo, la nostalgia y la profanación, manaba del laúd de Jonás, cerrando la comparsa de la danza macabra de la Negra Parca.
Así sonaba la resaca electoral del aquelarre democrático del 78.
Todo aplausos... ni rastro de ataúdes... nada de nada a este lado del Aqueronte...
... sólo la comparsa de los condenados, danzando-danzando, rumbo al sumidero.
Felices, victoriosos
...no pasarán...
...no pasarán...
reyes de la pista, amos de la náusea (democrática).
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