Reflexionando (y van)...

A lo lejos, de nuevo y van más de tres, otra jornada de reflexión.

Y para no romper la tradición memocratica del terruño, es para catalanas. En la sala del SI han perdido la cuenta de las veces que, engañados, se nos ha llamado al matadero electoral donde se vota... y se recuenta, como bien sentenciaría el padrecito de los pueblos... la voluntad del rebaño feliz. Volem votar, decidir, democracia, somriures y no sé cuántas monsergas más que se tornan aguachirri de tanto mentarlas, como el jamón cuando, víctima de uso y abuso retórico, acaba convirtiéndose en monja. Democracia, democracia, democracia... y, al poco, la democracia no significa nada. El muñido fascio, la corrupción innata a las sanguijuelas de Pedralbes, el racialismo innato del nacionalismo... carecen de sentido y significado en la realidad virtual que padecemos. También el derecho a voto, ultrajado cada cuatro estaciones mediante una nueva función del gran teatro que está resultando ser este mundo raro en el que flotamos, condenados.

Rebusqué entre los papeles la fecha del último informe dedicado a las miserias de las campañas electorales de la telaraña barretinada: poco, el tiempo justo para que el dúo de sátrapas Rufián/Tardá faltaran a su promesa de abandonar la Casa Grande una vez instaurada la republiqueta tribal, no más. Cinco segundos son suficientes para que el fraude se manifieste. Sólo de tan sutil momento puede culparse a los maniqueos aforados; el tiempo restante de flotación en la inopia es culpa de la mancha humana que pace en España, silente y adoctrinada.

Aunque pretendan decir lo contrario, el panorama apenas han cambiado para la mente despierta. Siguen ahí los protagonistas de siempre. Las estrellas de carrera con doctorado en la industria del actor's studio. Maestros en la tergiversación y el llanto espontáneo, sea por presos, sea por infraestructuras, por expolio medieval o por el secuestro exprés de la republiqueta que fue y no fue y después volvió a ser pero ahora parece que se suspende y se enfada y saca la morralla a cortar autopistas con una soga amarilla al cuello y el president se exilia y tiran mierda en las sedes del pepé y chascan los dedos al romperse aunque los males son menos males cuando a pesar del golpismo descarado se siguen cobrando las nóminas de la función pública.

En los créditos siguen apareciendo, también, los asimilados, a los que conoceréis gracias a su hablar pausado, apaciguador, equiparando tirios con troyanos en su eterno declinar del verbo talante. Es el tieta bailongo, capitán general de la sumisa solidaridad socialista catalana, hacedor de multas lingüísticas, valedor de tripartitos, chupóptero Borrell mandando callar a las masas enloquecidas de las calles barcelonesas. Es el gigoló de los comunes de la meona de Barcelona, chekista disfrazado de marxista, flautista de Hamelín capaz de llevar a los díscolos al gulag mientras canta el estribillo del libertad, libertad, sin ira libertad. Sí, se puede; sobran los tontos útiles (e inútiles).

Son actores de la opereta los cincuenta metros de Albiol, sparring del pim-pam-pum con el que la derecha de la náusea disimula su complejo suicida. 

Es la izmierda y la derecha farisea y el centro de color naranja, pelo negro jerezano y labios de rojo carmín con el que el partido de la ciudadanía pretende hacer borrón y cuenta nueva para empezar el proceso de "uropeización" limpios como una patena de los restos de la insidiosa tradición hispana, la cual debe difuminarse en el proyecto de las doce tribus bruselenses sin tratado de extradición.

Lo de siempre, aunque se haya unido un secundario cientocincuentaycinco. Irrumpió en escena con ánimo de cambiarlo todo, pero, excluyendo su intento de adormecer la reacción que sacudió las calles de la ciudad condal de forma espontánea y dispuesta de la mano de los hastiados, no ha servido para otra cosa que no sea ungir a la primera presidenta de la reverenciadísima logia del gran poniente catalán.

No hay más... hasta la próxima cita, que será...