Inaugurada queda

Queda inaugurada la legislatura, señorías.

También para quien contempla desde el butacón próximo al gallinero, hoy a rebosar de personalidades que no han querido perderse la sesión de gala, los tapices de la real fábrica desempolvados y brillantes, la guardia real marcando el paso por la rúe...

Queda inaugurada, sí.

Un parada en honor del jefe del estado, sonrisas deslumbrantes y periodistas vistiendo las mejores galas que pagó el patrón. Es un día radiante, pero los más verdes entran apresurados, quizá creyendo que les puedan quitar el butacón.

Enfrente, la bancada ayer uniforme, hoy se difumina en mil colores, mil aromas. Hay rostros que no son nuevos: algún socialista de chaqueta de pana y las viejas momias putrefactas. Están serios, seamos justos. Contrariados. Su parcelita en la casa grande ha sido tomada al asalto por los que se hacen llamar gente, cambio, los caballeros de la asamblea redonda. Como los cadavéricos socialistas que se arrinconan en sus ochenta y pocos abrevaderos, lo nuevo pasa de despojos de la vieja izquierda de ayer y hoy... pero el socialdemócrata corrupto hasta el tuétano se mortifica pensando dónde quedó el marxismo perdido o la culpa expiada al candor de una superestructura ardida, en qué alienado tugurio dejó pendiente una guerra no vengada.

Pobres diablos, desgraciados mencheviques.

La tostada de la farsa histórica se la comió el gato persa de larga coleta y más largo rostro de socialismo o muerte. Míralo cómo sonríe, el chekista; disfruten viendo cómo se deleita con el espectáculo que sus huestes escenifican para su gozo: un parásito del subsidio agrario andaluz luciendo una camiseta ciscándose en la voluntad de los españoles, el listillo del grupúsculo luciendo palmito enarbolando una rojigualda con el pendón morado de Castilla, ahora se aplaude, ahora no se aplaude, preocupación por la educación de las infantas... Una y mil fotos con los celulares nuevos que les regaló la mancha humana. Colgadas en internet, adjuntas a una bobería solemne, lucen palmito los mega-chachi-politólogos de la generación mejor preparada de la Historia de España.

Mercadotecnia para los pollos. Aviados estamos.

Habla el jefe del estado... murmullos, cuchicheos, los hay que lanzan a las niñas invisibles rayos con los ojos, el go-go de la bandera en pleno apogeo, nazionalistas regodeándose en el azufre de su bajeza racial, deleitándose con la sangre vertida... ¡qué pena todo, qué pena todo!... y la madame de la gran lupanar de la soberanía nacional, acicalada para la ocasión con las mejores galas que le otorgó el patrón, permanece impasible como un témpano helado. De perfil, mujer, de perfil, repite en su cabeza, no vaya a crisparse la situación y tengamos que vérnoslas con un improperio, una grosería... la palabra mágica -"fascista"- que ha de abrir todas las piernas del cielo.

De repente, se percibe el que nadie habla alrededor. Se hizo el silencio, desidia y pasividad, sería posible distinguir el vuelo rasante de las moscas. Mírate el ombligo, iluso diputado con ridículas pretensiones, contempla la dura razón de las palabras del regente de la fonda al decirte que no te metieras en estas cosas, Francisco, que ahí todo es bala... bala y náusea.

¿Dónde pensaste que ibas, inocente? ¡Tampoco entre los tuyos hablan!, no hay líder que alce la voz ante tanta ofensa, menosprecio e insulto. A la derecha, una señora se lima las uñas pensando en las compras de Navidad, detrás un señor regordete compra  y vende acciones de una chatarrería en auge... y de abajo, desde los butacones azules, la salvaguarda de estado de desecho, asciende el aroma empalagoso de la saliva... mucha saliva...

Ha empezado la legislatura.

Se hará dura, verás.