"Paracas"

La primera vez que leí la placa que abre este informe secreto, una tarde en la que bajaba escalones de tres en tres, emocionado, rumbo a la selva en la que crecí, fue suficiente para que las palabras quedaran grabadas en mi mente.

Paracaidistas... riesgo... infiltración en la retaguardia enemiga... desperta ferro...

Seguí corriendo transcurrido un segundo que se hizo eterno y lastimoso, huida la ensoñación momentánea: ¿brigada paracaidista? ¡Qué quimera! Apenas tenemos para doce trajes mimetizados, dos mudas de ropa interior por cabeza y seis viejos fusiles de madera que, imitando las tácticas del Ejército Rojo durante la defensa de Stalingrado, esperamos recoger del suelo una vez caído de los brazos del camarada muerto. Valor, vosotros sois muestra de ello, no nos falta... pero de nada sirve la valentía si se salta de un A300M sin paracaídas.

Quizá en un mañana no muy lejano...

Como decía, estas divagaciones me asaltaron aquel primer día, siendo apenas un chaval imberbe. Todo lo creía, todo amor era eterno, los hombres inmortales. Como cantamos en el Cuartel, pero, hoy los tiempos han cambiado, y el sentido primigenio de la leyenda se ve ofuscado por otra imagen más tétrica y desasosegante que cobra fuerza y brío con cada día transcurrido desde que Don Tella zarandeara mi masa gris: el agente de la KGB no se refería a los "paracaidistas" cuya bandera añorábamos tener entre los muros del Ejército de los 12 Monos, sino que el topo, en mente, tenía a los políticos tránsfugas, ésos que hoy están aquí y mañana, fumándose el puro de Groucho, berrean por distintos parajes dándoselas de socios fundadores del invento. Algunas personas coleccionan tarjetas de crédito, otras carnés políticos, y según sea el rostro pálido que les pide cuentas, sacan el de la diestra o la siniestra, arriba o abajo, chicha y limoná... y tan panchos, que para eso son políticos, indispensables, garantes de toda estabilidad y democracia, amén. Si paseas por la calle con tus hijos puedes encontrarlos defendiendo el aborto de la gallina, si bajas a la playa a contar almejas tropezarás con ellos mientras defienden la reproducción asistida de los delfines, en la cola del supermercado te hablarán de la sangría fiscal, y, si frecuentas las discotecas vestido de veintiún botones, como moscas acudirán a ti armados con su mejor dialéctica socialdemócrata de igualdad, dignidad y progreso. ¿Rubia de bote chocho morenote? Sí, son ellos.

Hete aquí los "paracas" de los que hablaba el de la Lubianka.

Se abrió un claro entre las nubes, hemos vuelto a ver el Sol... Todo es claro cristalino, ahora. Se refería a los amorales, el agente de la KGB, cuando hablaba tan amistosamente a los sufridos paracaidistas de la gran mascarada del Teatro de los Sueños, casi temblándole la voz, emocionado... no, chicos, va, no os perdáis, recordad cuál es el camino, hijos... aunque sabe que sus palabras se perderán en el éter. Los paracas de la política son ángeles caídos, él lo ha visto. Él, que todo lo ve, a quien nada pasa inadvertido, sabe a ciencia cierta que estas ovejas crecieron temerarias, irreverentes, profanas, y nada las hará cambiar. Fueron entrenados para ello durante largos años de servidumbre. Han probado los jugos del lado oscuro, se bañaron en las fuentes del relativismo, van dos pasos por delante del conjunto del rebaño, que aguarda hipnotizado ante las posibilidades que éstos abren con su ejemplo. Son los paladines del "otro Mundo es posible" y la neolengua futura, esa que ha de llamar al día noche y a la rata nauseabunda con alzacuellos, corbata de monopolio y concejalía de cuarto y mitad de pechuga, valiente ciudadano español al servicio del Régimen.

Monos, aquí, de estos "paracaidistas", no queremos ni uno. Guardaos bien de ellos.

De los otros, los de negra boina, todos.

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Uno de las cursivas es de Robe. A dios lo que es de dios, y al césar...