El Cielo, negro azabache, se resquebraja con el fulgor del
rayo.
Arriba, rabian de júbilo.
Abajo, ella, solloza arrodillada ante la sombra de esa cruz.
Solloza...
... y grita, a los cuatro puntos cardinales de Neopatria...
... grita, grita, grita...
Perdónalos, Jordi, porque no saben lo que hacen...
... perdona a estos hijos tuyos que ahora, en las postreras
horas de esta milenaria lucha a muerte, sucumben ante las dudas y los fantasmas
que tus enemigos han sembrado a tus pies, enfangando el camino al que has
dedicado los mejores años de tu vida. Los mejores años de mi vida... nuestra
vida... tan repleta de sueños en aquellos primeros días, escuchando la coral en
el Ateneo, tú con aquellos pantalones cortos, yo con mis trenzas, y la yaya que
siempre nos seguía a todas partes. "¿Vols ballar, eixerida?"... y
empezamos a dibujar unos castillos de arena que jamás abandonaron la parcela de nuestra imaginación. Sé que me mirabas con sentimiento cohibido, atormentado,
pero yo me sacrifiqué convencida... por ti, tú por mi... por todos... por ellos, que
ahora rehúsan mirarte a los ojos, esquivándote tras las esquinas, enviándote
cartas sin remite, sin huellas, tropezando con puerta, la de la carnicería, que
siempre había estado abierta segundos antes de que apareciéramos las mañanas de
mercado. ¿Dónde han quedado aquellas amistades, Jordi? Ya sé yo, hijos, que obráis
por ignorancia, lo mismo que vuestros jefes, pues olvidáis todo lo que este profeta ha conseguido para la tierra amada, la cual creéis siempre próspera, fecunda sin necesidad de sacrificio y entrega.
Sabed que no fue siempre así, no. Sabed que este que ahora aquí yace,
vilipendiado bajo el peso de vuestra voluble moral, arriesgó la fortuna heredada del revolucionario exilio mexicano
de sus antepasados y, mediante la danza clandestina de aquellos años en los que siempre había fresca agua en vuestro botijo, fue construyendo la red circense sobre la que se sostienen vuestras vidas miserables presentes. Os dio veloces coches,
importantes carreras, envidiados trabajos en las más altas instituciones
fariseas... ahora lleváis corbata, lucís lujosos escritorios en el coche oficial, dietas suculentas, suites en el Palace, carecéis de familiares desempleados, hijas
feas o niños obesos... ¿y así lo pagáis, sirvientes del mismísimo Judas Iscariote?
Vosotros, que habéis condenado el alma de quien por vosotros todo lo entregó,
encontraréis el perdón más pronto que tarde... pero yo soy Lilith. Nada bueno en
mí encontraréis... y, ahogada por las lágrimas, con malas artes os maldigo,
desagradecidos, a que vaguéis sin tierra no menos de mil años más.
Oh, Padre... Oh, Padre... ¿por qué nos has abandonado?
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NOTA para despistados. Hete aquí a Lilith.
8 comentarios:
Ya el abuelo, Florence, trapicheó para que sus descendientes no tuvieran que ser simples payeses. Por eso guardó su fortuna en Suiza y enseñó a su hijo Jordi las artes del "Tocata y Fuga" de capitales ajenos.
Menudo pájaro el Jordi Pujol. Tuvo un buen maestro en su padre y comenzó a practicar todo lo que aprendió ya en Banca Catalana. El caso Banca Catalana ya apestaba antes de que se metiera a salva patrias.
Saludos
Brillante, Herep, brillanta.
D. Pujolone y la famiglia están contritos.
Sólo han hecho que velar por nosotros.
Con lo que les debe la patria, estos banqueros amigos de la rapiña han traicionado su confianza y lo están usando para que los legítimos intereses familiares se confundan con cosas tan prosaicas como la corrupción y el latrocinio, cuando son simplemente negocios. Negocios, Herep, negocios.No hay nada personal, habrá que mandar a Luca Brassi para que lleve a dar una vuelta al juez Ruz....o mejor, lo saque a pescar.....
Que apostamos que las masas,que han sido saqueadas por El Clan Pujol,el dia de La Diada,salen a la calle diciendo que todo el mundo tiene derecho a recibir una modesta herencia de su abuelito,jejeje,un abrazo,
Estas artes de las familias feudales viene de antiguo, Javier, y no es cuestión de que se pierdan ahora a causa de esa tontería conocida como "democracia" que tanto le gusta al pueblo llano.
Un saludo. Buen fin de semana.
Otro chantaje en toda regla, el caso Banca Catalana, en el que el chorizo supo envolverse en esa bandera catalana que todo lo puede y limpia. Incluso la honra... aunque la mancha, después, pasara al conjunto de la sociedad catalana, perra y apaleada.
Un abrazo, José Luis.
No son pocos los que están dispuestos a protagonizar el papel de matón de la mafia, Chafa. Menos si a resultas del "descubrimiento" el famoso proceso queda debilitado y el deseo del Nuevo Estado, en suspenso.
Como apunta la Lilith del cuento, todo lo han hecho por nosotros y ahora, llegada la hora de la verdad, sus cómplices le dan la espalda a sus "padres".
Un saludo, Chafa.
Dalo por seguro, Agustín. Hay gente a la que no le duele el robo siempre que el "fuet" sea con denominación de origen de la tierra que pisa.
Lo dicho, perros y apaleados.
Un abrazo, neozelandés.
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