Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

29 jul. 2014

Transición gitana

Los meses de estío es habitual costumbre que, en los pueblos sin playa ni piscina, se organicen aquelarres de todo tipo, ya sean ferias agrícolas donde se muestran los milagros de los nuevos tractores con dirección asistida, paradas gastronómicas en las que puedan contemplarse los archiconocidos concursos de tortilla de patatas o, como es el caso, ferias medievales... del medievo... con sus orfebres, sus caballeros andantes con celular al cinto, el típico circo "buenista" de moros y cristianos... ¡ay, la bendita idea de "las tres culturas"!... y todo tipo de jaranas y jolgorio con falso aroma añejo.

Deambulando, deambulando, tropecé con una tienda cutre, pequeña, de colores vivarachos que, inmediatamente, gracias al aroma extraño que se desprendía de lo que parecía ser una ventana de tela, despertó mi curiosidad.

Sin dudarlo, como buen soldado de fuerza expedicionaria, entré.

Tras correr las cortinas, dentro de la minúscula tienda, aguardaba una gitana de esas que visten con grandes zarcillos, mucha sortija, pelo enmarañado y una mirada penetrante, de ojos negros casi azabaches, escudriñadores. Frente a ella, una mesa en la que reposaban varias cartas desconocidas para quien estas letras escribe. A un lado, una bola de cristal sobre la que pasaba su bella mano, mecánicamente, interminablemente.

No voy a contaros qué me preguntó, qué le pregunté y cuantos aciertos pueden contarse en su haber. Estas cosas van a gusto de las creencias de cada cual, aunque, la razón principal para este silencio es que no recuerdo nada... nada, nada, nada... de lo que pasó en aquel limbo en la Tierra que se había levantado entre la esquina de la calle Mayor y la Plaza del Ayuntamiento. ¿La razón? Sencilla: flotando en el ambiente, como una espesa niebla primaveral, se percibía un humo denso como blancas nubes pasajeras. Expulsado por las fosas nasales de aquella gitana de voz castigada, aquellos tintes aromáticos me hicieron recordar las antiguas juergas universitarias, donde los coches eran submarinos y los viajes en moto siempre se hacían sin casco, con los ojos bien abiertos a pesar del más que probable enrojecimiento de los mismos.

O tempora, o mores... Monos...

El humo, la gitana y sus carnes prietas, aquel ambiente claustrofóbico e irreal... la gitana que se levanta, que se acerca, que me roza la mejilla con esos dedos largos y finos... y tú que vas perdiendo la razón, el sentido... la conciencia a medida que su voz va penetrando en tu alma...

... y te sientes como Kevin Costner cuando bailaba con lobos, fumándose una pipa de la paz así de grande, así... y divagas... y flotas... y, a pesar de tener los ojos cerrados, lo ves todo claro...

... tan claro que llegas a entrever por qué el chorizo de Jordi Pujol, hoy, en estos precisos momentos en los que se está a la espera de la reunión entre el Iluminado de Mariano y el Menchevique de Arturo... charla en la que se cocinará la infecta chapuza nacional... ha saltado a la palestra anunciando que él, el "honorapbla" ha estado mintiendo como un bellaco, dándoselas de integridad moral cuando toda su prole, igual de "miserapbla" que él, ha estado disponiendo de millones y más millones en el extranjero... que si "Madrid nos roba", que si esto es un "expolio", que si su bastardo grita "Catalonia is not Spain" o su doña vomita basura racista por cada poro de su piel...

... y esa grifa de la gitana, alucinógena, te susurra al oído que esto no es más que otro capítulo del esperpento de sueños y manipulaciones que se nos viene presentando desde allá arriba, donde quienes mueven los hilos lo tienen todo estudiado, programado y, quizá, vivido. De esta guisa, estigmatizando a otro "padre de la Patria", otro hijo pródigo de la Transición nuestra de todos los días, todopoderosa en la mente de los necios, podremos vender que aquello fue un primer paso, imperfecto, y ahora, ya madura la fruta en el árbol, con nuevo Rey y nuevos mandamientos, de una sacudida hacer que las nueces caigan en forma de segunda Transición... o, lo que es lo mismo, Segunda Claudicación ante los enemigos de España. Tú, Menchevique, cedes en lo que a la consulta se refiere; yo, Iluminado, acepto la falsa corriente del Estado Federal Asimétrico. Habrán algunos sacrificados, sí... pero con dinero a espuertas los azotes pican menos. Tú salvas los muebles, yo evito que me llamen vendepatrias... y a seguir treinta años más mamando café de la teta de los parias españoles, antaño bravos, hoy serviles.

Anochecía cuando desperté. La razón volvió para encontrarme tumbado en un banco de la plaza, algo desorientado y con la boca seca. No recordaba nada y no ha sido hasta esta tarde, varios días después, cuando el sueño ha venido a mi mente de forma involuntaria, imprevista. Me reincorporé para observar que, a mi alrededor, ya no habían paraditas donde se vendiera pan al horno de leña, queso de oveja o aquellas rosquillas que quitaban el sentido.

Por descontado, nada de gitanas echadoras de cartas.

Por descontado, ni rastro de mi cartera.


10 comentarios:

Javier Tellagorri dijo...

Más o menos lo que cuentas de la gitana y tu preciosa experiencia en su tendecho se parecen como gemelos a lo que el Rajoy y el catalufo están tratando de hacernos tragar como membrillos en flor.

Xad Mar dijo...

El "honorable" lo tiene todo a buen recaudo, y ha tenido que dolerle mucho que su nombre quede en los anales de la mentira, la estafa y el robo, para salvar a la chapucera prole que le desmontó el chiringuito, pero bueno, tuvieron un buen maestro. Él no pisará la cárcel, no, pero ojalá sus vástagos vayan cayendo uno a uno. No están los tiempos para que nos roben más pero seguiremos pagando lo que estos canallas se han llevado porque no veremos que devuelvan ni un sólo céntimo. Saludos.

Agustin dijo...

La cartera o las carteras.A mi me salen casi 6 millones de carteras en la Insula de Pujolandia.Meno atracon se dio la familia del Honorable,saludos,

Jack Sparragoss dijo...

Pues a mi me encantaría que me drogasen y me quitasen la cartera...de este modo podría excusar el engaño.
Sin embargo, la realidad es bien distinta. Nos toman el pelo a palo seco, sin anestesia, sin coristas, stripers, o gitanas prietas. Y nosotros lo aceptamos.

Una pena.

Un saludo

Old Nick dijo...

¡Pasen Señores, Pasen Y Vean!¡JuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuaJuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajua.
Y "EL MOLT INTRAGABLE Y EL MOLT ENGAÑABLE A SEGUIR METIENDONOS EL SABLE"!
La Gente NO TIENE MEMORIA "HISTÓRICA" DE LA DE VERDAD, Querido HEREP.
El "ASUNTO DE DESINTEGRACIÓN NACIONAL", Ya Estaba En Marcha INCLUSO ANTES DE QUE VOLVIERA EL "JA SOC AQUÍ"...
Y Es Que Las LEYES DE CLÍO SON ETERNAS Y UNA DE ELLAS DICE CON TODA CLARIDAD : "UN GRUPO DE INDVÍDUOS QUE SABE LO QUE QUIERE Y NO SE PARA EN BARRAS PARA CONSEGIRLO, SE IMPONE Y TRIUNFA SIEMPRE, SOBRE UNA MAYORÍA, ESTUPIDIZADA Y DIVIDIDA".
Por Cierto Que Me Has Hecho Partir De Risa Al Imaginarme Al "DON" O A "SU SEÑORA", DISFRAZADOS DE GITANOS DE FERIA, CON CARTAS DE TAROT Y BOLA DE CRISTAL TURBIO...
Un Abrazo GENIO.
Un Brindis Si Es POsible Aún, Por La PAREJA DE LA GUARDIA CIVIL QUE "LES CIERRE EL CHIRINGUITO"
Y
¡¡RIAU RIAU!!

Herep dijo...

Como membrillos en flor y por la puerta de atrás, Don Javier. Escondidos mientras los unos se pelean con los otros, dentro de nada tendremos alguna reformilla parida en la trastienda que se nos meterá con júbilo y propaganda, disco de "Los del Río" inclusive.

Así, de espaldas al rebaño, se escribe últimamente la Historia de España.

Un saludo.

Herep dijo...

Ojalá sea así, Xad Mar, pero mucho me temo que esto no será juzgado, sino que habrá "pacto". De silencio, se sobreentiende. Los hijos tienen los fondos a buen recaudo, generando intereses que después, cuando la tormenta amaine, disfrutarán en cualquier harén.
Su nombre, como a todo buen nacionalista, le importa un bledo en comparación con el tamaño de la cartera.

Un saludo.

Herep dijo...

El clan Pujol-Ferrusola, maestros en dar lecciones de moral mientras se zampan langostinos en salsa corrupta a espuertas.
Así funcionan las cosas en el "oasis catalán", Agustín.

Un abrazo.

Herep dijo...

Jack, drogado aún tendría un pase el saqueo y el posterior engaño, pero fíjate que en el "oasis" las cosas se hacen sin vaselina, a pelo... y muchos, feligreses, siguen tan contentos, saludando y relativizando las informaciones.
Todo sea por la causa común, aunque ese "común" no pase de los primos-hermanos.

Un saludo, pirata.

Herep dijo...

Los entresijos de la Historia Contemporánea española está llena de claroscuros que, de conocerse, harían temblar el misterio... o no, porque como bien sabes, el paria español está siempre tumbado a la bartola, desinteresado, como si estos asuntos no fuesen con él.
Pero sí van, y así nos las estamos teniendo hoy en día, y en el futuro venidero.
El "honorapla" y su mujer hace mucho que deberían estar sobreviviendo en una caravana ambulante, echando cartas o robando melones a la carrera, siempre perseguidos por la Guardia Civil, como vulgares chorizos, pero veremos en qué acabará el asunto, camarada.
Eso sí, sea como sea, ahí estaremos cantándoles las vergüenzas a ellos y a quienes, sonrojados, miraban hacia otro lado no hará más de dos minutos.

Un abrazo, maestro, y un brindis por esos calabozos y que (ojalá) pronto estén ocupados por esta chusma.
¡Riau!¡Riau!