Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

14 ene. 2014

El paseíllo

Palma de Mallorca. 

17:00h. 

Sol abrasador, inclemente, fundidor de molleras, bótox y prótesis de cadera... aunque el calendario indica que estamos en el mes de Febrero. Caliente y abrasador, el mes de Febrero de este año 2014.

En la plaza, todo aquel que no reposa sus carnes en el tendido de sombra, sabe bien qué se siente, este mes de Febrero. Torrentes de sudor descienden por los tendidos, gota a gota, hasta la contrabarrera en la que, unos apoderados de largas patillas negras, miran hacia la arena con expectación, mascando finas ramas de anís, los más dandis, o mondadientes los castizos. Sus cabezas, adornadas con esbeltos sombreros cordobeses nuevos, relucientes para la ocasión.

Porque la ocasión así lo merece.

Por doquier, abanicos. En eso, tanto en "Sol" como en "Sombra", se asemeja el público. También en el uso, y abuso, de gafas oscuras de toda marca y condición, amén de ese olor a puro caro del que se suele disfrutar en las bodas de postín que el "Hola" saca en portada, semanalmente, para poner los dientes largos a los duchos en el cuento de la lechera. ¡Mira, Basilio, qué vestido floreado! ¡Coño, Mari Puri, qué pechotes, la modelo esa!... y así, la mente débil, acaba hipnotizada por el sueño... por el "quiero, pero no puedo"... alimentando esas bajas pasiones que nos obligan a creer que nosotros, miserables, también "tenemos derecho" a esos puros... a esas largas piernas sin pizca de celulitis... a esa cartera repleta contra la que, ninguna voluntad, hará frente jamás...

Quieres estar ahí... en la Plaza de Toros... en medio de la multitud... donde se corta el bacalao.

Pero, ¡oh, mortal!, ese no es tu sitio. No es lugar para vulgares, para la plebe, el vulgo... la gentuza de abajo, parias de la tierra... el último eslabón de la cadena. Dios se equivocó con vosotros: no os hizo a semejanza suya, moldeando arcilla y arrancando costillas, no. Vosotros nacisteis del sudor agrio que produce el trabajo... y en eso seguís, trabajando de sol a sol, aunque soñéis con un escuálido asiento en la gradería de sombra.

Nacer, comer, reproducirse... No, Monos. Eso es para otros. Para nosotros, sudor.

Son las 17:00h. y, con puntualidad británica, suena una corneta, rompiéndose el silencio y la tranquilidad de la tarde mallorquina. Las doñas guardan los diminutos espejos tras, aceleradamente, perfilarse los hinchados labios que tanto mira el guapetón de la fila de abajo, esquivando las brabuconadas de unos maridos, machos, que con su típico "¡Psss, tú, nene!", no dejan de pedir más y más copas del lujoso brandy que el pobre muchacho de las bebidas, entre sudores, pasea por las gradas al servicio de sus majestades...

¡Licores, habanos, caballo, popper... pollos enteros, medios, micras...!

... para que no falte de nada. Todo pagado. Fiesta grande. Fiesta Nacional.

De golpe, se abren las puertas del patio de cuadrillas... y aparece la gran figura... la artista del pase de pecho, ama y señora de la verónica, la chicuelina despistada, el molinete y el salto de la rana... siempre tiesa como un mástil, ajena al miedo, al peligro, a la Negra Parca ataviada con afiladas astas de toro español... antaño bravo, hoy manso como un periodista en paro.

El público, en pie, aplaude enfervorizado el paseíllo del maestro lidiador, de nombre Infanta Cristina, también conocida como "Morro fino de la Zarzuela"... y saluda al público con su montera de marca, como no podía ser menos. Acompañada por su cuadrilla fiel, camina hacia el centro de la plaza, pero sólo ella, bajo este Sol de martirio, brilla como el lucero del alba, enfrascada en su vistoso traje de luces confeccionado con miles de lentejuelas... torera ajustada, moño prieto, caderas bamboleantes, cilindro de plástico en la entrepierna para resaltar su hombría borbónica... traje de Vitorio&Lucchino a medida, cargado como gastos de vestuario en la empresa de su apoderado, alias "Corre, Urdanga, corre"...

... y, rodeada por un público entregado, pasea el paseíllo con la cabeza bien alta... Infanta de España... orgullosa de su saber hacer, de su maestría con el capote, la muleta y el hierro, siempre presta a descabellar al toro, al hermano, a la Patria... chulapa, ella, de intelecto descarriado, siempre presto al desconocimiento interesado... preparada para lidiar ese anestesiado toro que responde al nombre de Justicia...

Palma de Mallorca. Febrero. 17:00h.

Se prevé buena corrida, sí señor.


6 comentarios:

Enrique dijo...

¿ Paseíllo ?

Atiende a esta foto :

http://haciaelcolapso.blogspot.com.es/2014/01/2-entrada-la-verdadera-historia-de-los.html


Dudo mucho que esta choriza tenga un tratamiento similar al que tendría cualquier ciudadano español . Cada vez somos más los españoles que estamos de los borbones hasta los...

Un saludo .

Old Nick dijo...

Juajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuaaaaa
¡De ILUSIÓN, TAMBIÉN SEVIVE, QUERIDO HEREP!
¡ANTES SE CONGELARÁ EL MEDITERRÁNEO Y PATINARÁN EN EL, LAS GAVIOTAS Y BUITRES CARROÑEROS, QUE UN "PERSONAJE INFANTIL", HAGA "EL PASEÍLLO POR EL CALLEJÓN DE LA PLAZA"!
Juajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuajuaaaaaa
¿Apostamos Algo?
Lo Que Yo Creo Es Que El "JUEZ CASTRO" Se PONDRÁ MALITO Y LA "AUDIENCIA DECLARATORIA" QUEDARÁ POSPUESTA "SINE DÍE" O Dentro De Otra POSIBILIDAD "POSIBLE", DADO EL INTERÉS DE ALBERTO EL "INDULTÓN", Quizás El JUEZ, "VAYA A TOMAR DECLARACIÓN A LA "IMPUTADA" A LA ZARZUELA.
O RIZANDO EL RIZO, SE LE "ADMITA A TRÁMITE" UNA "DECLARACIÓN JURADA Y FIRMADA Y MAGNÍFICAMENTE REDACTADA POR EL FABRICANTE DE VÁTERES Y BIDETS"...
Un Abrazo GENIO,Por Si Acaso CANTARA EL CANARIO Y ME EQUIVOCARA,-Que No CREO, Porque No Soy Ya Un Niño Del CORO Y Las He Visto PEORES-, Prometo Llevar Unos Pasteles De Carne MURCIANOS, Una Bota De Jumilla Reserva Y Los Puritos.
Un Brindis Por Una CORRIDA GOYESCA COMO DIOS MANDA
Y
¡¡RIAU RIAU!!

José Luis de Valero dijo...

MAGISTRAL, yo diría que SUBLIME esta reseña taurina-judicial que se anticipa a los acontecimientos venideros….
Tan real, que una vez sentado en mi asiento de sol, he sentido en mis carnes hasta el zumbido de las moscas, la estocada final, el descabello y el arrastre de un pobre morlaco llamado “Español”
Es todo un lujo el leerte, querido Herep.

Herep dijo...

Enrique,
He estado leyendo tus entradas sobre la "verdadera historia de los Borbones" y, como cualquier persona con dos dedos de frente, sé que el paseíllo no lo vamos a ver ni en pintura.
Un poco pesados, los Borbones, sí.

Un saludo.

Herep dijo...

Pues mire usted, Old... ahora que me hacen pensar... No me extrañaría que, llegado el momento, la Infanta sí que hiciera el paseíllo.
Verán: con una sujeta como ella, con el rostro de cemento armado, bien podrían pasar ese "escarnio" público y después, colgándose la medalla, decir que "la Casa Real está por a Justicia"... y patatín-patatán...
Otro elefante blanco, y a vivir tres o cuatro décadas más de la mamandurria pública, amante y yate inclusive.
Este teatro llamado España no deja de sorprender, amigo.

Sea como fuere, tenga presto el estoque, pues de esta no salimos sin dos o tres sietes.
¡Riau!¡Riau!

Herep dijo...

Muchas gracias, José Luis.
Imaginarme la escena de la Infanta rampa abajo, su burlesca chulería y la estampa del torero bombero, fue todo uno.
Lo demás vino rodado.
Me alegra que pase un rato divertido leyendo mis letras.

Un abrazo.