Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

25 ene. 2014

Dinero, rumba... farsa...


Desde hace milenios mileniosos, se dice por aquí que "Barcelona és bona si la bossa sona"... que, traducido al español de España, vendría a significar algo así como "Barcelona es buena si la bolsa suena"...

¿La bolsa... o la Bolsa, ese edificio en el que se compra-vende entre café, copa y puro habano? ¿Se refiere, el dicho, al parné que el paria de turno, mientras anda por las avenidas de la Capital del Estado Antiguo, lleva, tintineando, en el bolsillo del pantalón... o, en cambio, reza sobre los fajos de billetes que, sin ser vistos por el común denominador de los mortales, circula por encima de sus cabezas... allí arriba, donde la distancia distorsiona la vista y el verde del billete se nos antoja, por obra de algún maléfico hechizo, elefante rosa o gato volador?

Preguntas para llevarse a la tumba, Monos... pero, sea como sea, si el dinero corre... si el agua vil metal lleva, aquí todo es de color... y todo suena... y la ciudad se engalana, brilla, tiene poder... con miles de gitanos Antón cantando por las callejuelas del Raval, entre los meados de la Plaza del Rey y las legiones de carteristas haciendo su Agosto en plena cuesta de Enero.

Tócala otra vez, Peret, va... tócala, que algo te caerá, verás. Algún señorito soberbio te tirará unos céntimos al sombrero de paja que aguarda a tus pies, gitanillo de mi vida. 

Sea como fuere, la moraleja está clara como el líquido de la fuente. ¿Llevas dinero? Pasa, pasa. ¿Te vas a gastar el dinero la "cosa nostra"? Pasa, toma asiento y elige el chochete que más te guste. Todo permitido... y, en caso de ley contraria, tranquilo: en nuestra mano está el Boletín Oficial de la Generalitat. Mano de santo, oiga. Nada se resiste aunque, no nos engañemos, la mejor arma de todas es nuestra facilidad para el desacato. Las leyes de los demás no son más que papel mojado. Papel higiénico. Papel de lija para la colitis aguda.

De esta guisa, cuando el F.C. Barcelona se gasta alrededor de cien millones en fichar a un jugador de fútbol, la noticia pasa casi de puntillas por las redacciones de los periódicos catalanes, sean de papel o digitales, más preocupados por el proceso independentista y la creación de organismos de Estado... no como antes, cuando el desembolso lo realizaba el enemigo allende el Ebro. ¿Cien millones? No pasa nada, botifler, ¡que estamos hablando del Farça, cony! Segundos más tarde, cuando la excusa idiota todavía sobrevuela el aire, el cerebro secesionista ya alcanzó el segundo estadio: el hallazgo del culpable... sea Madrid, que siempre roba; el presidente del Real Madrid, que siempre especula... o Rita la Cantaora, flamenca ella, que domina los tenderetes de los quioscos de Las Ramblas en probado acto de provocación hispana.

Espera, espera... que hay más.

Porque Arturo, el Menchevique, acapara ya una deuda de unos 50.000 millones de Euros (8.500.000.000.000 de las antiguas pesetas, vamos), pero como es para el fiestorro de la barretina,  ¡no pasa nada! ¡Que se pudran los niños en las guarderías, o la policía, sin pantalones ni porras! ¡Que se mueran los viejos en los geriátricos, que nosotros ya le echaremos la culpa a los peleles de Madrid! ¡Venga a repartirnos embajadas en el exterior! ¡Venga a colocar a tíos, primos, hermanos, amantes, cuñadas y demás guarras de guardar!

¡Otra de calçots, maulets!

Dos años de legislatura y ni cinco leyes aprobadas en el Parlament... demasiado ocupado en destaparse vergüenzas los unos a los otros, o en taparse agujeros los unos a los otros... con parné, por supuesto... porque "Barcelona tiene poder"... el Poder supremo, máximo, divino: manipular, esconder, disfrazar la realidad de tal manera que, el día menos pensado, se cae la Sagrada Familia al sótano del Metro y la Casta Catalana, sorprendida, sale por peteneras diciendo que hoy, señores y señoras, Madrid nos manda lluvia.

Así es la tribu provinciana. Feliz en su caverna, la cual creen ático soleado en primera línea de mar.

Así es la estafa, innata e interminable, en la que vive el abducido siervo catalán, siempre dispuesto a bailar la rumba catalana del gitano Antón, sea invierno o verano, haya fiesta o funeral... al ritmo de la bolsa repleta de las monedas de oro de Judas Iscariote... tilín-tilín-tilín... de las que no verá ni una, claro está, ¡ni falta que hace mientras éstas sirvan para construir Jauja!


Nosotros, miserables desgraciados de la Nación Catalana, tenemos suficiente con el ritmo del tintineo... y bailar... y bailar... y morir bailando.

4 comentarios:

Maribeluca dijo...

Ahora parece que vienen movidas por la burbuja de los excesos balompédicos; cada uno que se gaste como quiera su dinero, otra cosa es si hay fraude fiscal, cuentas maquilladas o subvenciones mal empleadas o por las que no se han rendido cuentas, así ha funcionado casi todo y todos Enestepaís durante mucho tiempo y bueno será que empiece a cambiar el chip...

En el caso de este equipo además y en particular es que efectivamente es "algo más que un club" y para nada bueno, es una terminal más del régimen nazionata.

José Luis de Valero dijo...

Joer, colega, hoy tas levantao con la barretina cargá de truenos….Ande va a pará , hablando asín de la Ciudá Condá y de tos sus siudadano, que disen que son lo único que aportan parné al Estao Españó….No pué sé, hombre, …no pué sé…

Y ensima chachchondeándote de nuetro padres de la Nasión Catalana y de su esselensia el Cap de la Generalitá, Artu Ma, un peaso de pan que ya no sabe que hasé pa mejorá nuestra renta per cápita….y la suya también ¿eh?

¿Y como tatreve a escribí que ese pobre hombre está entrampao con 50.000 millones de Euro?,….¡si aquí no san visto por ningún lao!….¡si aquí en Barselona por el Raval entoavía vamo calsaos con alpargata desparto y pa comé sólo nos toca una arangada por cabesa?....¡¡Pero eso si… Toos nuestro churumbele ya han olvidao onde está España y ahora son má catalane que Companys, que en pá descanse!!....

Seguro que too ese parné nos lo han afanao lo españole que entoavía quedan en Barselona, que dichcho sea de paso,….quedan pocos peo tienen mu mala lechche…..
Y ademá no les gusta la rumba…

Herep dijo...

Que cada cual se gaste su dinero en aquello que quiera, Maribeluca. Por mí ya puede prenderle fuego, si quiere... pero que luego no vengan con el rollo de los "valores" y la "decencia social", resumidas en esa burla que es lo de "més que un club".
Aquí, en esta región de España, todo es falso, irreal, ilusorio... aunque son legión los que, amparándose en una supuesta "construcción nacional", atienden y alientan estos comportamientos miserables.
Todo por la causa.

Un saludo.

Herep dijo...

No son pocos los que, utilizando el mismo lenguaje con el que escribes la entrada, José Luis, piensan lo mismo que expones: ¡Qué malos, los españoles, que nos saquean! ¡Qué buenos, nosotros, que aguantamos durante tantos milenios esta opresión!
Lo creen, sí... igual que creen la cantinela del expolio de 16.000 millones al año... aunque, eso sí, del otro, el real y palpable acometido por los políticos de la barretina... de ese, nada de nada.
Ni mú, oiga.

Así nos luce el pelo... y espere, espere, que lo mejor está por llegar.

Un saludo.