Son apenas las 08:00h. de la mañana, pero Marta lleva mucho
tiempo despierta. Raro. La pasada noche se acostó tarde, como cada viernes,
pero lleva días con una sensación extraña en el cuerpo, unas cosquillas
extrañas... algo así como mariposas en el estómago...
Fue la noche de San Juan cuando se notó poseída por este
nerviosismo, en el momento preciso en el que Judith, su eterna amiga de la
infancia, se acercó a ella a la luz de la hoguera que la peña había encendido
en la playa. Marta estaba sentada ante el fuego, contemplando ensimismada el
crepitar de unos troncos que se quejaban encendidos de un rojo anaranjado
cuando ella, Judith, se sentó en silencio a su lado y le alargó un sobre.
"Aquí está", pareció decirle con la mirada
mientras lo agitaba ante sus ojos.
La inconsciencia del que divaga desapareció y las mariposas,
el eco de un corazón que retumba, se hicieron presentes durante la mágica noche.
Sonaban petardos de fondo dándole otro cariz a lo que hasta aquel momento había
sido una ilusión, armonizándose el deseo al compás de la pólvora y los
destellos de colores.
La noche se volvió día para Marta. La desesperanza se fue.
Mutó. Un sobre con un secreto lo hizo posible.
Marta se mesa el pelo ante el espejo. El día se despereza
poco a poco, con la calma del verano que llega. ¿Debería limpiárselo? No está
segura de querer que su dorada cabellera, siempre resplandeciente, brille hoy.
Marta es guapa. Muy guapa. Lo dicen las compañeras de su madre... y lo callan
sus propias amigas... envidia sana... aunque le duele el imperceptible brillo de la malicia en los ojos de estas cuando algún moscón se acerca a ellas en la cafetería de
la facultad. Está harta de decirles que ese no es su juego, que le son indiferente
esas chuminadas entre chicos y chicas... ahora no toca... Son días de
cosas más importantes, para Marta. Tiempos de cambio. Perderse en remilgos con
Casanovas de barra no está en sus planes.
Ayer noche, puede. La noche de San Juan... durante las
vacaciones de Agosto... un escarceo no lo desecha. No es de piedra, pero
el papel protagonista de cualquier hormona quinceañera no está en el top de sus
predilecciones.
Hay cosas más importantes.
Decidido. No se lavará el pelo. Más hippie, más rebelde,
más... más como mamá y papá, allá por los noventa, cuando la "movida"
estaba en pleno auge. Sí. Ahí empezó todo. ¡Cuántas veces no los había
escuchado, Dios! ¡Cuánto había disfrutado atendiendo a los gorgoritos de su
madre!
La mayor de las preocupaciones está resuelta y apenas se ha
levantado el Sol entre los edificios del pueblo. La sempiterna duda sobre la
ropa está solventada: unos tejanos gastados, unas sandalias y cualquier camiseta
negra con alguna cita de los múltiples "dioses del metal" a los que
siempre se debe rendir culto... antiguos o modernos... de siempre, o de hoy... de
un tema y basta. Muchos son estrellas fugaces, pero...
Marta y las chicas se conocen las letras de memoria. Las
aprendieron en las clases y las cantan mientras se pasan apuntes en la habitación
de cualquiera de ellas. A Marta le gusta cantarlas poniendo "voz de
fascista" cuando hacen referencia a los "botiflers", a "los españolazos"...
así, grave y con tintes autoritarios... y ellas le obsequian su atrevimiento
con una ataque preventivo de golpes de almohada... y se ríen, mucho, toda la
noche.
Hoy no. Hoy no reirán... ni Judith, ni Anna, Berta, Pilar,
Marta...
Sonríe de nuevo, mirándose en el espejo. Sí reiremos,
y lo sabes. Eres feliz, tonta.
La noche de hoy será mítica. Memorable. Una cita de esas que
pasan a la Historia... y estarás ahí, junto a tus amigas, riéndote de forma
diferente... sin el desparpajo de la confianza, la libertad original que brota de la inocencia... Será
una risa comprometida, común a todos aquellos que nos rodearán, idéntica...
identitaria... "de un pueblo que quiere desempolvarse la opresión".
¡Qué ganas!
Del sobre que la noche del fuego le dio Judith, Marta saca el
pequeño tesoro: su entrada para el Concert Per La Llibertat... y vuelven las
mariposas acompañadas de un escalofrío fugaz. Cartón serigrafiado a modo de
prueba, de chivato, un fósil vanguardista de lo que está siendo "una larga
marcha". Es suya. Sólo la abandonará un segundo, tiempo necesario para que
el guarda de seguridad le arranque la banda de puntos y le permita la entrada
al Camp Nou... y volverá a ella, de nuevo, pasando a ocupar el lugar de honor
que le corresponde en su agenda de la universidad... día 29 de Junio... al lado
de muchos dibujitos de estrellas, barras y margaritas de colores perfiladas con
rotulador permanente.
Marta se acerca la entrada a los labios. La besa. ¡Qué feliz
soy! Iré al concierto, veré a los excelentísimos que nos capitanean en la
travesía que el pueblo elegido realiza a través del más ardiente de los
infiernos, bailaremos con los acordes de las canciones del ayer de mis padres,
participaremos de ellos, de su legado, nosotras... savia joven para continuar
con la lucha hasta arriar en buen puerto...
Con los ojos cerrados, Marta se ve rodeada de jóvenes y no
tan jóvenes, todos grumetes como ella, dispuestos a dejarse la piel antes de
que el barco zozobre debido a la marejadilla que se levanta. La oscuridad del
ensueño desaparece al tiempo que se erigen edificios imponentes, grandes
personalidades de un futuro incierto y deseos de buena voluntad y solidaridad. Un
"nuevo Estado" que encandilará al Orbe entero... más allá, incluso...
con su excelencia, su capacidad de sacrificio, su innovación... su
"seny"... ¡Tenemos tanto por mostraros, Universo! Un Mundo Feliz, el
que ve Marta con los ojos cerrados... besando esos labios de cartón que han
acabado convirtiéndose en su fiel amante nocturno... su "príncipe azul", como cantaban aquellos que hoy, con el peso... y la responsabilidad... de los años a cuestas, también asistirán a la cita.
Marta es joven. Aún no sabe que no existen los príncipes
azules.
Pero lo aprenderá.
Si tiene suerte no será gracias a un bofetón.
18 comentarios:
Buen artículo
El llamado concierto por la libertad celebrado en el Nou Camp.Fue lo mas parecido a la noche de los muertos vivientes.Hasta aparecio el Lluis Llach y Peret,que fuerte no,un saludo,
Y que en el resto de España muchos sigan apoyando a ese contubernio que en efecto es algo mucho más-y peor- que un club...
Saludos
Falda de flores larga, gafas y pelo afro, mecherito encendido y no pasarán..
Ni en mis peores pesadillas!! Alien´s "El regreso" aagggg
Y por si faltaba alguien, Ramoncín: La vuelta de la Momia.
¿Te parece poco bofetón?.
Que error mas garrafal el mio,me olvidaba de la momia del incombustible de Ramoncin,menos mas que Capitan Trueno estaba al loro,saludos,
Si Te Dijera Amor Míiiiio
Que Temo A La Madrugaaaaadaaaaa...
Quiero Que No Me Abandoneeeees
Amor Mío Al Albaaaaaaaaa....
Así ERan Las "Canciones De Los CANTAUTORES PROTESTONES Y COMPROMETIDOS; TIPO AUTE, QUERIDO HEREP.
Muy Buena Entrada Como TODAS LAS TUYAS, GENIO.
¡VAYA MIERDA DE "ENAMORAMIENTOS MOCERILES" Y CÓMO SE VA A SENTIR LA PROBETICA, CUANDO SE LE PASE EL CALENTÓN"!
Un Abrazo.
Un Aplauso
Un Brindis POrque Alguien Grite "¡¡FUEGO!!"
Y ASMODEO LOS BARRA-
Y
¡¡RIAU RIAU!!
Lamento que mis obligaciones me impidieran asistir a ese magno acontecimiento. Me hubiera gustado escuchar otra vez a Peret, al Ramoncín y a ese grupo etarra tan majo. Una lástima habérmelo perdido.
Gracias, Enrique.
Un saludo.
Un aquelarre, Agustín.
Parece como si las vidas de estos señoritos andaran escasas de aventuras y así, montando estas pantomimas, hacen que sean un poco más interesantes.
Lo mismo de siempre: señoritos haciéndose las víctimas.
Un saludo desde este esperpéntico rincón del planeta, neozelandés.
Si lo apoyan, Maribeluca, es porque tienen en mente sacar algo. De un Presidente pasamos a tener 17... ¿por qué no convertir un Rey en 17 reyecitos?
Un abrazo.
Tienes razón... Es el retorno del "seamos realistas, soñemos lo imposible", pero en la versión cartera bien forradita de billetes.
Ni la sangre de Alien es tan ácida.
Un abrazo, Candela.
Ni... es bofetón suficiente, pero tiene algo... no sé... algo así como "quiero y no puedo", falta de sustancia, endeble... un tipo fofo, blandiblú... de pollo mareao...
Que me libre Dios de amigos como ese...
Un saludo, Capitán.
Hombre, Agustín!! ¡Se olvidaba usted del "artista de postín"!
Las batallitas de hoy, querido Old, están siempre ambientadas en la época de Franco. No tengo manos para contar la de personas que me han dicho que, un día, corrieron delante de los grises.
Creo que hasta yo corrí delante de ellos... y de los franceses durante la Guerra de la Independencia... y en las Indias, mientras nos perseguían los caníbales del Orinoco...
País. Hasta el más tonto hace relojes.
Un abrazo, Old. Me apunto a ese grito liberador. Un brindis por él, camarada.
¡Riau!¡Riau!
Bwana,
No se apure. Si ve que su vida depende de ello, puede esperar a este sábado. La prensa del régimen toda sacará el DVD con las mejores imágenes y las lágrimas más conmovedoras de los chicos de la barretina a rosca.
Un saludo.
NOTA. Bienvenido a este, su Cuartel General.
Queridísimo amigo:
¡Excelente post! ¡Ay qué tontitas somos- éramos - a veces, las chicas, muy bien reflejado!
Haciendo malabarismos me paso apresurada por tu casa, tan grata para mí, porque no puedo dejar sin un beso veraniego a mi gran escritor.
Bon estiu, aviat fisicament estàrem més aprop!
Un petó molt fort, Pere i gràcies!
Asun
Muchas gracias, Asun!!
Yo también deseo que tengas un buen verano y que recargues toda la energía que te hace falta, guapa.
Yo no te preocupes por lo "tontitas" que pudisteis ser en aquellos años. Hoy las muchachas van de "listas" y no llegan ni al aprobado raspado.
Un abrazo fuerte y a disfrutar del buen tiempo!!
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