Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

23 ene. 2013

Yo soy el Surrealismo


Seré un genio, y el mundo me admirará. Quizá seré despreciado e incomprendido, pero seré un genio, un gran genio, estoy seguro de ello. 

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En una de las paredes de la Sala X cuelga, en posición aventajada, el cuadro con el que se presenta esta entrada. Este, como todos los demás lienzos que alumbran la sala, está siempre acompañado por un flexo, ridículo y apenas perceptible, que lo ilumina día y noche… regalándonos su belleza… advirtiéndonos del significado de sus colores, como los antiguos Oráculos… fiel testimonio de lo que está por llegar…

El cuadro, Premonición de la Guerra Civil, pintado en 1936, salió de la paleta del maestro Salvador Dalí.

Un Genio.

Esquizofrénico, paranoico, astuto, manipulador, machista, demente, altruista, asexuado… fascista, clasista, botifler… ¡Se han dicho tantas cosas del grande de Figueras! Tanto. Ríos de tinta destripando sus obras, sus actos públicos o privados, su ideología o apetencias políticas, sociales, deportivas, sexuales… pero, seguramente como sucede con sus obras, poco se ha escuchado de lo que estas… y este… gritan.

As del Surrealismo en el país más surrealista de todo el globo terráqueo. No podía ser de otra forma. Un cirujano tal del subconsciente humano no podría haber nacido en otro lugar. Dalí, y su España… “tan desgraciaita gitana tú eres teniéndolo tó”… valientes exploradores en el océano desconocido más allá de donde alcanzaba la razón. Uno atravesó la realidad de la psique. Otro, los Mares y las Edades.

Un 23 de Enero como el que nos ocupa se llevó a Salvador Dalí, y el Surrealismo quedó tocado. Huérfano.

Unos años después, también un día como este que corre a ritmo de segundero, unos perros de la ETA le soltaron plomo a Gregorio Ordoñez. Fue en San Sebastián, allá por 1995. Entraron en un garito y, tras el saludo de rigor a la parroquia del té verde, le presentaron a la Muerte.

Tras varios años vagabundeando por aquí y por allí, volvía a establecerse esa fina relación familiar entre nuestro país y el arte de lo retorcido, lo curvo, obtuso, abstracto… y la Negra Parca dibujó sus más terribles obras. Bodegones de coches bomba, democracias muertas, cuevas de ladrones deformes... pactos despóticos, chantajes institucionales, Justicias despechadas, iglesias profanadas por párrocos beodos… Se sucedieron los asesinatos, las vejaciones, las diásporas, los saqueos, las extorsiones… y nadie atendió a nada, despreocupándose todos de las víctimas, las Leyes,  la Constitución Española… si alguna vez hubo Constitución y si alguna vez entendimos qué es España…

Hoy, 23 de Enero, el Parlamento de la Comunidad Autónoma de Cataluña, se ha arrejuntado para darle al pincel en, seguramente, el último trazo surrealista español. Pinta sobre un lienzo de segundas… la soberanía española… lo que pretende, gracias a la psique del artista ducho en la falsificación, convertir en soberanía catalana.

Esta fecha quedará marcada en la Historia de España como el día en el que murió el Surrealismo. Intentó aferrarse a la vida, pero acabó finando. Se apoyó en las espaldas de sus hijos, pero resultaron ser demasiado miserables e insulsos… incapaces de observar qué escondía tras el difuminado de sus colores… y, tras veinticuatro años del fenecimiento de su amado, este se nos marcha dejándonos la realidad… la cruda Realidad… que nos presentará aquello que, tan satíricamente, nos esconde y deforma, envuelta entre papeles de angustia, esa conciencia que tanto aborrecemos:


... La Guerra... y la Muerte.


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Mientras estamos dormidos en este Mundo, estamos despiertos en el Otro.

8 comentarios:

Maribeluca dijo...

La realidad ha superado con creces a la ficción, eso es evidente además de bastante triste en nuestro caso, lo de ser más o menos "normalitos" como que no nos va...la teoría del caos.

Old Nick dijo...

SEguidas Del Hambre Y La Peste, Hermano Herep...
Y Para Que Esté Completo El Cuadro Apocalíptico, Sólo Falta La Gran PUTA De BABILONIA, Montando Al Dragón De Las SIETE CORONAS Y LOS DIEZ CUERNOS...
Y Entonces... ¡Entonces Desperté y Acaricié La Botella de Ron Negro Y La Espada Toledana Que Siempre TEngo A Los Pies De La Cama!
¡Todo Sigue Bien, De Momento!
¡La FARSA Y LICENCIA DE LA MEMARQUÍA MEMOCRÁTICA, Acaba De Terminar Otro ACTO EN EL TEATRO DE LA COMEDIA DE SAN JAIME, Mientras En El Puticlub LOS DOS LEONES Y OTRAS ZAHURDAS, NADIE HACE "NADA DE LO QUE HABRÍA QUE HACER", Para EVITAR LA PROGRAMADA DEBACLE...
¡Aunque Quizás SÍ LO ESTEN HACIENDO. TERMINAR DE REBAÑAR "DINERO DE VERDAD" Y TENER EL HELICÓPTERO Y LOS COCHECHITOS BLINDADOS LISTOS, POR SI HAY QUE "HUIR DE LO QUE FUERA UN PARAÍSO TRANQUILO" A LUGARES MÁS "PROTEGIDOS Y SELECTOS"...
¡PESTE DE GENTUZA!
UN ABRAZO GENIO.
AFILA EL JAMONERO Y PREPARA EL BEBERCIO QUE A LO MEJOR ME ACERCO POR TU CUARTEL Y BEBEREMOS RON Y PINTAREMOS EN LA PARED UN BONITO MURAL "GOYESCO-DALINIANO", COMO DIOS MANDA.
UN BRINDIS POR LAS "PINTURAS PROFÉTICAS"
Y
¡¡RIAU RIAU

Reinhard dijo...

Tras la declaración de soberanía, quizá se esperaba un comparecencia urgente y televisada de un señor muy serio que afirmase que la ley se encuentra afilada y lista para lo que fuere menester. Otro día, tal vez.

Agustin dijo...

El Surrealismo forma parte del paisaje patrio,y la corrupcion es la moneda en uso.Dios que gran cuadro viera pintado nuestro genial Dali,un saludo,

Herep dijo...

Los españoles somos bastante anárquicos y nos gusta mucho ir a nuestra bola. Nos gusta mucho la buena vida, pero sin sacrificios innecesarios.
Somos un espíritu de contradicción donde podemos encontrar lo mejor y, al mismo tiempo, lo peor de la raza humana.

La Teoría del Caos.

Un abrazo, Maribeluca. Que tengas un buen domingo.

Herep dijo...

Supongo que tendrán en algún garaje el helicóptero presto a la huida, Old, pero me da toda la sensación de que no podrán hacer buen uso de él.
Demasiado estúpidos y demasiado prescindibles para quienes, de verdad, llevan la batuta del concierto mundial.

De todos modos, como diría el genial Dalí, "Yo soy el Surrealismo"... y nuestra patria, su cuna.

Alcemos las copas y brindemos, como usted dice, por las "pinturas proféticas" y por aquellos que, teniéndolas ante sus ojos, no saben distinguir ni los colores.

Un abrazo, maestro... y, ¡Riau!¡Riau!

Herep dijo...

Esa comparecencia que anuncia, Reinhard, fue contraprogramada por el polígrafo de Pipi Estrada y su parienta de caucho.
Como ve, todo mucho más interesante y acorde a las inquietudes de la parroquia.

Un saludo.

Herep dijo...

Dalí se fugó de México arguyendo que jamás viviría en un país más surrealista que él, así que, seguramente, el morir antes de la "gran debacle" fue su último y más cuerdo acto.

Un abrazo, neozelandés.