La fiesta de la democracia

Cinco días después, se abren de nuevo las puertas de la Sala X. 

Cinco días después, tras el confinamiento voluntario derivado de la participación forzosa en la presidencia de una jarnosa mesa electoral merced a la obra y gracia de la infame Generalidad de la putrefacta tierra del este, en los albores de la nueva tempestad, vuelvo a nosotros, monos… 

… unos instantes… 

… para hacer pública mi alegría, alboroto… otro perrito piloto… y brindar con mis soldados por los días pasados, presentes y futuros, que fueron… son… y serán días de honor y gloria y victoria. 

Quizá no lo veáis ahora mismo, hoy, rodeados de ponzoña y humo y fuego. 

Quizá no lo veáis debido a la sangre reseca en las vidrieras de las tiendas Louis Vuitton y no lo oigáis a causa del estallido de los globos oculares, absortos en el vuelo de las pavesas y los aromas entremezclados de sudor y perfume Calvin-Klein de los revolucionarios imberbes, pero la victoria está ahí fuera como la verdad 

y es nuestra 

como lo es la sensación inigualable de ir sacando papeletas de las urnas electorales, una tras otra, ante la mirada incrédula de apoderados de barretina enroscada que se dan pellizcos de supremacismo esquivo… tú a mí y yo a ti… ante la avalancha de votos cantados como mandobles de resistencia hercúlea… 

VOX… y VOX… y VOX… y otro… otro… otro… 

… y los que hasta instantes antes del recuento se mesaban los cabellos henchidos de soberbia y buen hacer democrático al estilo marxista-leninista-perroflauta-separrata, ahora, ante la cantinela regalada por el simiesco presidente de mesa, se hacen cruces laicas sobre el pecho, aterrados ante el fascismo que viene, envenenador de acuíferos, facedor de entuertos, camisa azulona y rojo excitante carmín, cementerio de cunetas y gulag de raperos de cultura modernilla (de mierda). 

¡Qué jornada y media de mugre para tan sólo escasos minutos de euforia! 

Después, los análisis de los tertulianos de barra de bar, apoyados sobre sus carpetas de apoderados y demás jauría a sueldo, soltando diatribas de ciento cincuenta caracteres acerca de purezas de sangre falsaria, la no-integración de los refugeesnotwelcome o la estulticia de aquel lumpen que no votó por el redentor del pueblo elegido, sea este fugado o encarcelado, y su camada de profetas de Palau. Panda de desagradecidos forasteros. Puñetazo en la boca, exhorta el filistrín de la Radio de las Tres-Mil-Per-Cent Colinas lazis desde su urna de cristal blindado. 

Cinco días, cinco. 

Confinado debido a la pandemia democrática que arrasa esta tierra yerma. 

Entre la herrumbre, la ceniza y el gozo. 

Aquellos que crean que tamaña basura vencerá no conocen la holgura de nuestras espaldas.