Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

18 sept 2018

La soldadesca llorona


En la vieja N-340, kilómetro equis, llegando a la decimotercera rotonda que un aprendiz de ingeniero de carreteras, puertos y caminos con tesis doctoral por la Pompeu Faba diseñó como colofón burlesco para el desprevenido conductor que ose adentrarse en la paupérrima red de carreteras de la republiqueta imaginaria, hoy, esta tarde, cuando retornes a casa después de la larga jornada laboral soportando los improperios de una clientela para la cual su maldito parné es oro puro capaz de abrir cualquier par de piernas, comprobarás que, junto al mástil desnudo por obra y gracia de los comandos de la resistencia, el pelotón uniformado y fuertemente armado con sus Heckler & Koch G36, barretina calada, pasamontañas mimetizado y cuatribarrada metopa, ha desaparecido dejando abandonada la cota vital, el punto estratégico... la línea del frente...
... y es preocupante, y es inconcebible, y no darás crédito, pensarás, elucubrando qué ha podido pasar para que los hombres armados de Putschdemont, los últimos del Canigó, hayan desertado de un enclave táctico de vital importancia para el amedrentamiento del fascineroso conductor de primera y españolito de segunda... evasión en la green zone donde los malos malísimos que pululan por el planeta flotante del imaginario totalitario de los del sonriure de hiena se reúnen con intención de preparar sus atentados malignos contra la democracia defecada por el mandato popular del primero de Octubre tractoriano... ¡ay, esa rotonda!... y mirarás a diestro y siniestro, a Omaha y a Juno, estupefacto, aún incrédulo ante la idea de que los paramilitares políticos hayan dejado pasar la oportunidad de lucir su equipamiento de guerra mientras van soltando pegatinas que son multas y puntos negativos a quienes tengan el valor necesario para atravesar la vanguardia de tan señalado punto kilométrico.
Todo el pelotón, ocho o diez peleles, a la carrera, reirás... y, obviando poner el intermitente en claro gesto de rebeldía, tirarás para casa donde aguarda la ducha, ensalada de queso y tu trinchera inexpugnable como lo fueron esas urnas de papel-cartón que la fuerza armada se vio incapaz de inutilizar durante los días jubilosos del fascismo hispano color verde.
Poco importará ya que la rotonda -las rotondas, que son trece las que dibujó el zumbado ingeniero en el plano- no esté tomada por la milicia de la zeta y la multa, el tipejo musculado y la tiarrona del moño, el comando G del golpe y la saca rumbo a la incineradora. El desprecio hacia el cuerpo todo lo abarca...
... pero saber que el pelotón, la compañía, el regimiento de los miquelets modernos, despojados del uniforme y ataviados con la camisa negra de la gran marcha mussoliniana, ha sustituido la rotonda de la hamburguesa por la tienda del Cuartel General barcelonés, abrevadero del consejero de la materia, capitán general de la tropa de la alcantarilla, para reclamar ¿qué hay de lo nuestro?¿qué se sabe de la soldada de las horas extra empleadas para el golpe?¿y nuestra equiparación salarial con los millonetis del funcionariado de la republiqueta?, hará que el desprecio, infinito, se aderece con toneladas -megatones de TNT- de rabia, infamia y náusea.

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(Más sabiendo que pagarán... tú pagarás... mañana, en la rotonda, a tu costa mediante nueva multa)

2 comentarios:

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