Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

21 ago. 2015

¿Dónde está la bolita?


Hombre o mujer?
Eso es lo de menos. Somos transversales.
Bueno, pues alta o baja?
Alta, alta. Alta y esbelta.
Rubia o morena?
Rubia, del norte, más allá de los Pirineos.
Rubia... de ojos azules?
Como el Mare Nostrum, azules, sí.
Toda una belleza, por lo que veo.
Nunca viste nada igual, inocente.
Gafas?
Vista perfecta.
La nariz?
Chata, fina, como esculpida en mármol.
Es joven o vieja?
Por increíble que parezca, las dos cosas: por su fuerza y brío dirías que es joven, una adolescente de voluntad férrea y propósito firme, pero en el trato pausado y frívolo puedes entrever la sabiduría de la experiencia, el poso que dejan las batallas libradas frente al despotismo y la barbarie.
Me hablas de dioses.
Es algo divino.
Lleva gorra o viste con corbata? Rica o pobre?
No tanto rica como querría. Tiene carrera y un trabajo aceptable, con pretensiones, pero está rodeada de sanguijuelas sedientas. Podría ser infinitamente dichosa, ¿sabes?, pero España le roba.
¡Hombre! Creo que ya... es cosmopolita, verdad?
Siempre mirando al futuro, abierta a las vanguardias sin reñir con las tradiciones. Cosmopolita no es la palabra, pero él -o ella- sí es lo que estas pensando, botifler: somos lo que somos, el pueblo elegido, destinados a liderar el rebaño de vacas que pace en la verde montaña. 
Humilde?
Nadie lo fue tanto... pero, ¡di, va!, han sido muchas pistas. Ya deberías saberlo.
Es García?
Frío.
López... Rodríguez... Jiménez... Manolo, Pepe o Andrés?
¡Sacrilegio, agua de Montserrat bendita, piensa, piensa, verás qué fácil es!