Agua para el enemigo

"... y, si la viruta que sacó para el pleito sobrepasa la suma de las costas, que devuelva dicho dinero a los donantes, o, mejor, que se lo de a las víctimas de la ETA".

Así, palabra más, palabra menos, se despachaba la esperanza blanca de la derecha búlgara, también conocida, de uno a otro confín, con el nombre de Aguirre, Hope Aguirre. El cuento, como muchos sabréis, viene al caso de una recolecta monetaria inventada por el paladín de Podemos, también conocido como el Chamán del Paria. Recordemos, ojo, que la acepción lingüística de dicho "podemos" es la vinculada al verbo "podar", que no "poder", como bien tendremos el gusto de comprobar cuando, alzado hasta la cúspide de la República Ibérica de la Pacha Mama gracias a la "agitación y propaganda" que tanto domina, y tanto nos domina, empiecen a rodar las cabezas guillotinadas tal y como indica el siguiente capítulo de la famosa revolución pendiente... con o sin siglas, ¿verdad PCE? ¿Verdad, Albertito?

El Chamán, harto de tanta tertulia televisiva, radiofónica o virtual... hastiado de tanta libertad de prensa... y perdonen que me ría, perdonen, pero el término "libertad de prensa", en España, no puede ser más que un chiste barato... y de tantos periodistas odiosos y facinerosos que no dejan de insultar y manipular al pueblo, decidió iniciar su cruzada particular abriendo, como no podría ser de otra forma en un sujeto afín al "expópiese", una cuenta para que los lelos de turno le sufraguen el entuerto judicial en defensa de la desamparada "ciudadanía", vilmente violada por estos "lobos solitarios" del periodismo o la política. Para la "ciudadanía", pan y circo. Para la "ciudadanía", Chamán, siete horas diarias de Aló Presidente, con sus cantantes de rancheras, sus magos haciendo desaparecer el papel del WC o, como plato fuerte en horario de máxima audiencia, la retórica del Sócrates del bolivarianismo enfarlopado destripando los misterios del maldito séptimo arte del Imperio de Mister Danger.

La cuenta, en cinco o diez minutos, tenía más dinero que el banco andorrano que frecuenta el clan Pujol-Ferrusola. Sí se puede, sí. Siempre se puede ser más idiota.

Siento confesar que un servidor no es experto en leyes e interpretaciones legales, y Mono Dante, nuestro oficial del Departamento Jurídico, acaba de iniciar sus vacaciones en uno de los Siete Infiernos, ahora no recuerdo cuál... pero osaría decir que una demanda a la "ciudadanía", así, en seco, no va a ninguna parte. La "ciudadanía", igual que "el poble de Cataluña", no es sujeto físico ni jurídico, por lo que poco puede violarse su dignidad... pero, siempre se puede tropezar con algún chupacámaras de la Audiencia Nacional que, dándole bula al bulo, se gane sus quince segundos de gloria, amén de tres o cuatro medallas pensionadas con cargo al contribuyente, que en esto ha quedado la Justicia Española.

Pero no es esta minucia la base de estas letras veraniegas al pie de la piscina municipal, rodeado de críos fumando a escondidas y chavalas sin celulitis... o tempora, o mores... que se tiran en bomba y me salpican los papeles y las ideas, no. La queja... el esperpento que no cesa del día que nunca acaba en una vida que no es más que puro teatro... viene de la mano de Hope Aguirre, la esperanza blanca que sobrevivió al suicidio del helicóptero, sonriente, mientras Mariano echaba en falta el dodotis. Porque, ¿cómo calificar esa sentencia, esa "recomendación", ese "regalo envenenado" que brota de tu boca? ¿Con qué cara, Hope, te mirarías en el espejo si el Chamán, ducho en propaganda, se presenta ante cualquier viuda de la Guardia Civil y, con gesto compungido, le entrega un sobre con el suelto de la querella? ¿Qué dirás? ¿Un aplauso? ¿Una palmadita en la espalda? ¿Un "sí, pero no"? ¿Ese es el debate de ideas que propones, búlgara?

Tenía medio centenar de contraataques dignos del mejor derechazo de Mike Tyson que, irremediablemente, habrían acabado con el Chamán besando la lona. Medio centenar, uno detrás del otro, en una lista infinita que difícilmente podría acabar en dos vidas humanas... algo así como la defensa y compadreo del bolivarianismo del canuto con la ETA, su aceptación del terrorismo como recurso político, la receta de "Amnistía, y cerveza fría" en cualquier herriko taberna, la Paz del corral, la dialéctica del vencedor vencido que abraza al derrotado derrotador en la armoniosa armonía del perdón del pobre de espíritu... mil, repito, mil escritas una detrás de otra, prestas a ser enviadas a cualquier paladín auténtico, libre de disfraces y retórica barata... pero un sinvergüenza que apenas roza la mayoría de edad acaba de zambullirse aquí al lado, vacilándole a la maciza de turno, y se me ha corrido la tinta de los papeles, quedándome a medias, asqueado, renegando por lo mucho que tarda en llenarse la piscina de nuestro Cuartel General, toda ella tan tranquila... donde las palabras, todas, tienden a no esfumarse tras un bombazo de tales características.

Lo que resta aquí, conmigo, empapándome, es esta sensación de asistir, otra vez, al suicido populista de una derecha desnortada que no deja de darle munición al enemigo.

Esperanza, dicen...