Carne fresca barata

Rápido, rápido... estas líneas son rápidas, centelleantes, relampagueantes como el reo a la fuga...

... porque hoy, esta mañana, antes de marchar a otro banquete familiar previa solicitud del permiso pertinente al Comandante de Guardia, he estado revisando varios papelajos de esos que pululan por la Red.... Uuuuu, La Red.... y, alucinando, he cerrado los ojos y, por millonésima vez en mi vida, he vuelto a vivir ese período mágico en la vida de todo mortal que se precie: la época dorada... la juventud eterna... los años que van desde la mili hasta esa madrugada en la que, solitario en un portal, te das cuenta que el cuento acabó, dejándote tirado en la cuneta.

He cerrado los ojos y...

... he amanecido en aquel mismo país, piel de toro, pero con algunos cambios. Las pasiones juveniles de todo adolescente macho, recitadas una vez tras otra en el atril que cede toda barra de bar, pub, discoteca o aula escolar, se hacían realidad, materializándose para uso y disfrute de este que les habla... macho... y los demás que escuchan, interfieren o se frotan las manos.

Porque... ¡Oh, Monos!... la mujer de aquella época, predecesora de la actual, se ha liberado en el sueño de mis recuerdos... y nosotros, tristes galanes con acné juvenil, dejamos nuestras manuales zambombas particulares para, flotando en el jardín del edén de los pechos y las vaginas, no dejar de frotarnos los ojos ante el manjar que ellas, antaño celosas de sus tesoros, muestran en la nueva parada del mercado de la carne fresca inaugurado tras la liberación sexual. Todo gratis, por supuesto.

¿Quiere usted, señor, una almeja en su jugo? ¿Pequeños melones, quizá?

¿Están frescas, las chirlas? ¿Los melones, verdes son?

Y así, de esta guisa cerrados los ojos e imaginado ese mundo feliz, mis amigos y yo bailamos la conga, la yenka a cuatro patas y una particular versión del zapateado country americano, violines inclusive. Ahí, dando brincos, los cinco jinetes del Apocalipsis, llorando de alegría entre ríos de alcohol, tabaco y demás especias de guardar. ¡La vida es un anillo de fuego, Johnny... y las mujeres, liberadas, ofrecen sus coños en el mercado, amigos! Rosas, azules, rojos, de gruesos morros o labios finos, limpios, sucios, perfumados, inoloros... incoloros... peludos, rasurados, chistosos, serios...

...morrocotudos todos, los coños que se ofrecen, pues la mujer, liberada, se regala según dictan los cánones de la oficialidad feminista de los tiempos modernos. Su tesoro, su virginidad entregada como acto consciente, quedó atrás, encerrada en la cueva de la prehistoria, con los míseros cavernícolas. Ahora se estila el vídeo amateur por cuatro perras, el porno casero, la muesca en el interminable tacón con la que se contabilizan los pollazos recibidos, el paquete de Kleenex en el bolso, la pastilla del día después, sección "lo que el ojo no ve"...

Mujeres convertidas en tíos... machos alpha, folladores natos, sembradores de matojo, podadores de inocencia... Inocentes e idiotas, las jóvenes brujas, creen el rollo feminista de que ellas podrán ejercer como hacen los peleles de pene colgante, escapando a la fuga, sin responsabilidad alguna una vez pusieron los 1000 kilómetros de distancia... olvidando que su cuerpo... el cuerpo de la mujer... es un milagro... procuradora de Vida... un regalo de los Dioses, allí en su Olimpo... fuente de feminidad, de madurez... de eso que, a los hombres de bien, tanto gusta... y tanto buscan en la compañera de viaje.

Cierro los ojos y vuelvo a los dieciocho, imaginándome rodeado por sexos devoradores de hombres, amén de tetas por doquier... labios carnosos, besos en los portales, en los jardines, en el asiento trasero del autobús escolar... Y es una paraíso de fornicio a gusto del varón, macho alfa. Un cheque en blanco en un burdel consentido. Un regalo para todo hombre básico, alocado, sobrecalentado, descontrolado a nivel hormonal... como nosotros, por aquellos días de nuestra época, en la que sobraba el vino pero de rosas andábamos algo escasos.

Lo imagino, y me entran ganas de bailar en bolas.

El feminismo, cainita para con las mujeres, es un regalo para los hombres.

Bien podría jurarse que fue inventado por una polla.

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NOTA. Siento el lenguaje soez, y más por estas fechas, pero... Uno no es de piedra.