Dies irae, dies illa Solvet saeclum in favilla

 Hoy se cumplen veinte años del atentado terrorista de Madrid.

Veinte años...

... y la lista de preguntas sigue ahí, a la espera de respuestas.

La costumbre de la efeméride en la era de la razón líquida, sin embargo, ha restado pujanza al deseo de conocer la Verdad: no en este grupúsculo de monos venidos a menos, sino en una mancha humana que… veinte años de dudas y visto en perspectiva… quizá jamás tuvo intención de saber.

Casi doscientos muertos y varios miles de heridos son el tablado flamenco sobre el que zapatea la sociedad de progreso-multi-guay-del-paraguai que fue parida al compás de la democracia setenta-y-ochera, la traición y la cobardía supina.

A las palmas de tan alabado y afamado grupúsculo, la hez del cuarto poder… antaño fiscalizador y hoy mera comparsa a sueldo pecuniario o en especie.

2004 – 2024.

Veinte años… y la sospecha, la duda que nos ha acompañado en este viaje a lomos del globo azul por la inmensidad del vacío cósmico, hoy… ayer… siempre… lo es menos, pues se tornó más cierta… palpable… quien quiera ver, que vea.

Porque veinte años después, Chirigota Española, s.a. es más cenagosa que nunca, con un producto interior per cápita idéntico al que amenizaba las pantallas de los economistas de cabecera aquella lúgubre mañana de finales de invierno. Tiempo perdido, futuro robado, vidas hipotecadas.

Los enemigos de la Nación, al son de los aplaudidores de las ocho en punto de la tarde, se alzan como paladines de la democracia y la convivencia; el terrorismo es el garante de la paz; la morería rebanacuellos augura el futuro de las pensiones; el golpismo catalufo de Nivel-C (de catalazi) es amnistiado y, pronto, subvencionado… los patriotas anda por las redacciones de los periódicos siendo tildados de fascistas al más puro estilo komintern… las fuerzas económicas del país, vilipendiadas en nombre de los primus inter pares de Davos… los narcos y sus perros guardianes copan las listas de ídolos de la juventud mejor preparada de la historia de España… el sultán bujarra de Jovenlandia afila teléfonos pinchados perfilando venganzas con forma de islote perejil… por doquier, la risa, la chonza de la abuela haciendo tertulia sentada en compañía a las puertas de su casa en la desusada España castiza, desacomplejada y orgullosa de antaño, ha sido sustituida por la alarma y el barrote en la ventana. Las mujeres ya no besan, sino escupen. Los niños, pronto, pierden la inocencia.

Pero no lloréis ¡oh, Monos míos!, por las miserias de esta ingeniería social orwelliana.

Todos somos culpables.

Desde el momento en el que no se quemó en la pira de los muertos… desde el instante en el que no hicimos que ardiera el Régimen…  la ciénaga de desolación y muerte que vio la luz con el fogonazo de las bombas, las protestas sectarias y la mentira institucionalizada, fue lo único que, veinte años atrás, se apeó victoriosa del viaje en tren.

Desde aquel día, todo es 11-M.

… y hay que pagar la fiesta. 

27 minutos.....

 

... (y 45 años después).

Überhund

Temerario, acepto el reto del climático para contaros la historia de Paco.
Paco el largo... el imbécil... el soplapollas.... Son muchos los apodos, a elegir.

Deciros que Paco nació allende el río Ebro, frontera geográfica que separa el maná del Universo de la barbarie cavernaria. Ufano, escapó de las garras de la tierra yerma heredada para, en un giro copernicano de los acontecimientos, caer de hoz y coz en la fértil campiña de la "Dinamarca del Sur", donde Paco prosperó hasta alcanzar las mayores cotas en el estamento social que jamás pudo prever una mente tan poco dada a imaginerías de aristocrática burguesía.

De perro perdiguero, pasó a perro perdiguero pedigrí Nivel C.

Las piezas, en las mandíbulas, saben menos a sangre si se aderezan con voluntaria servidumbre.

Arrastrado sobre el estiércol de la ideología racialista, vilipendiado por el Rh caduco y acomplejado, ultrajado bajo el yugo del hecho diferencial, Paco, hoy, en su nueva condición de clase, se siente libre... más libre que allá en su lugar de nacimiento donde la Providencia había puesto coto a su evolución como ser sintiente... a su derecho vital elemental.

Aquí y ahora, más que hombre, perro de nuevo cuño movido por la voluntad de poder.

Super-perro.

En el profetizado edén, Paco el gilipollas se siente apreciado, cultivado el intelecto, sabedor de idiomas.... sí, sí.... entendido, claro, claro... apenas lo balbucea y el acento no pasaría inadvertido ni tan siquiera al más mudo de los sordos, pero eso, para Paco el simple, Paco el integrado, carece de importancia. 

Él, siervo allí, es subyugado aquí...

pero

voluntariamente

-Paco, el voluntario-

-Paco, el poderoso-

pues arma inquebrantable es el corazón voluntarioso.

El Señorito de distinguida estirpe, inaugurado un nuevo milenio en la tierra prometida regada por el don olímpico, prosado en derechos y libertades y progresos varios en las más sabias universidades de la liga, así lo aprecia y agradece. Ya sea mediante la palmadita en el hombro, el coscorrón de pan a untar con rancio tomate mohoso o el segundo de silencio ante el ataúd de la hija muerta víctima del tifus. Gran honor para la familia de Paco el mentecato, sírvase vino del sindicato en el purgatorio, las mejores sillas para tan distinguidas posaderas.... ¡De rodillas al suelo, hijo, zoquete, no vayan a ensuciarse de barro los mocasines del misericordioso Hereu, padre de la patria y de todo lo que abarca la vista bajo el imperio del Sol! 

Son, estas, Historias de claudicación. 

La de Paco y la interminable lista de próceres en la servidumbre que, un buen día, fugándose de una esclavitud casual, optaron conscientemente por abrazar nuevas cadenas de mayor grosor. Pululan por las calles siempre dispuestos a un "bon día" acharnegado y ridículo mientras sorben fino manzanilla a escondidas en la barra del bar antes de acudir al comercio de proximidad a comprar verduras, frutas... esas perdices... que, encajadas entre fauces Nivel C de voluntaria servidumbre, son menos nauseabundas. Camadas de Pacos de mirada acomplejada donde perderte como náufrago en el océano, y ni en esta vida ni en mil que hubiere, has de encontrar asidero alguno, esa isla desierta que evite la muerte por ahogamiento existencial.

Al cadalso, bailando

 

“Sobre ellos sigue el cielo tormentoso. Suben juntos el monte. La Muerte, severa, los invita a danzar. Van cogidos de las manos haciendo una larga cadena y empieza la danza. Delante va la misma Muerte con su guadaña y su reloj de arena. Ya marchan todos, hacia la oscuridad, en una extraña danza. Ya marchan huyendo del amanecer, mientras la lluvia lava sus rostros, surcados por las sal de las lágrimas."

El Séptimo Sello, de Ingmar Bergman.

Resacoso tras la rave democrática de género que se vivió ayer en la machacada y ultrajada vieja piel de toro hispánica, vienen a mi mente imágenes de la jarana vagamente difuminadas por humos y licores. Instantáneas de multitudes a pie de calle, carnaza fresca de jóvenes desflorados en el somero arte de meterla en urnas parlamentarias y senatoriales, senectud pensionada al son del verano azul de sus años mozos... boomers de centro centrado con cuota de autónomo y demás ralea de clase media palmeando un paupérrimo 25% de folclore devenido en cenizas...

... imágenes...

... que no sones, pues la armonía, ante la correlación de fantasmas y quejidos jondos del recuerdo, la nostalgia y la profanación, manaba del laúd de Jonás, cerrando la comparsa de la danza macabra de la Negra Parca.

Así sonaba la resaca electoral del aquelarre democrático del 78.

Todo aplausos... ni rastro de ataúdes... nada de nada a este lado del Aqueronte...

... sólo la comparsa de los condenados, danzando-danzando, rumbo al sumidero.

Felices, victoriosos
...no pasarán...

 reyes de la pista, amos de la náusea (democrática).

Progresos

 

A casi veinte años del once de Marzo fatídico....
... el de los bombazos, los ciento noventa y tantos muertos, porrón de heridos…
… solidaridad, solidaridad, largas colas de donantes de sangre, lágrimas, solidaridad, solidaridad, el buenazo tocando el piano, solidaridad, solidaridad…
… y, de postre, tras la cena, toneladas de cobardía e infamia.
Las víctimas convertidas en verdugos; los muertos, suicidas con cien pares de calzoncillos; el “pásalo” tintineando en los primigenios celulares; los verdugos, héroes de la mancha humana aterrada, hacedores de muevas mayorías electorales.
Veinte años, casi.
En una conferencia, Fernández-Villaverde, al minuto, enuncia dos datos…
… el PIB per cápita de 2021 es igual que el de 2005…
… el PIB per cápita de España es idéntico al de los USA en 1870…
… innecesario el seguir leyendo o atendiendo a sus palabras.
Como decíamos, a casi veinte años, todo perdido, estancado, reducido a escombros decadentes en esta involución patriótica que ha venido -sobre hombros de mamporreros “del otro mundo es posible”- a posarse en la vieja piel de toro tras el hedor a pólvora, sangre y náusea de aquellas postrimerías invernales.
Los gurús, por cada muerto, sacaron tres cuartos de diputado, que así de barata es la política en la antaño “regere imperio fluctus”… aunque bien podrían ser más si no descontamos los troyanos de la bancada contraria, hijos bastardos de la última cruzada, quienes, como haría el banderillero de Belmonte, degenerando, han desnudado las vergüenzas del Régimen del 78, añada de gran abrazo y jolgorio en vespino.
Así, contemplando al rey desnudo danzar por las calles, España ha ido transformándose en la utopía que cantaba el soplapollas de Liverpool, ajena a realidades, ciencias, verdades o leyes naturales. Un auténtico paraíso para la caterva de modernillos de mierda gafapastas con anillos, aros y tatuajes en los colgajos que, reivindicando-reivindicando, andan pasito a pasito hacia el cadalso de la cruda realidad. Reclaman derechos y libertades que ya tienen sólo por el gusto de sentirse rebeldes. James Dean de vida rápida y cadáver instagramer. ¡Míralo, míralo, Kevin, cómo se chotea del abuelo cebolleta!... y la piara le da al me gusta, la bazofia se reenvía, el blandengue alcanza las cimas del Olimpo defenestrando las glorias de quienes erigieron la sociedad en la que hoy defeca con odio… ¡enséñamelo, enséñamelo, hideputa!… babean mientras las nuevas heroínas Disney del feminismo lamealmejas de plástico enseñan las peras que el sudor de su padre operó para deleite de quienes apuestan cuántas violarán durante el fin de semana a punta de cuchillo muyahidín ¡Graba, graba, macho!... dicen los autóctonos lechosos soplapollas a los que un veterano, sobre su Gran Torino, menosprecia por su servilismo suicida al tiempo que observa sus quehaceres impostados, sus vestimentas deshonrosas y su jerga sumisa.
Todo, una ciénaga.
La generación mejor preparada de la Historia, monos.
Generación acorde a su progenie, a los líderes del antro, felices en sus altivos castillos a cargo del erario público. Mugre siempre presta a mirar hacia otro lado, escurrir el bulto, obviar la pregunta, tildar de negacionista al discrepante, pasar el sms de la infamia terrorista… culo prieto en el asiento del bus asistiendo al atraco del sin-papeles-que-te-acusa-de-racista… policía temeroso de la suspensión de empleo y sueldo… bombera que odia el fuego… Putas, drogas y Soma a un euro junto con el dominical de un periódico en nómina del ejecutivo de turno.
Son legión…
… y nosotros sólo trece rodeados en el lupanar, denostados y vilipendiados allende los mares… o tempora, o mores… y no hay liendre criolla que no ultraje la memoria de nuestra Patria, perra narcotraficante que no exhorte disculpas por un pasado que fue cien-mil veces mejor o usurero lazi dispuesto a ganarse el jornal institucional vejando a niños, enfermeras o asesinadas carentes del Nivel C. Y todo, por supuesto, bajo el auspicio del lennonismo progre de género neutro antiespecista que, confieso, no vi venir a pesar del escrutinio cíclico de la Historia. Buceando en libros, ensayos y barras de bar, sabrás qué es el gulag social-comunista, la bomba lapa del cagari o el silencio administrativo de la agenda veinte-treinta, pero… ¡ah, amigo!... ¿quién ha de prepararte para lo no-binario, las mujeres con nardo o los fetos de plástico para ser paridos analmente por el “hombre nuevo” del siglo XXI?
Habrá quienes argumentarán que sin bombas, trenes, cientos de muertos y toneladas de solidaridad, la deriva habría sido la misma pues los tiempos modernos traen vientos de cambio, vientos de excarcelaciones, de pederastas con toga, violadores haciendo el parte meteorológico y sátrapas que no tendrían dónde caerse muertos defendiendo no sé qué derechos humanos… y, tras el cortado con sacarina, ociosos y satisfechos de su lógica de centro centrado, saldrán a las 20:00h. en punto al balcón a aplaudir hasta reventarles las manos en pro del Estado de Bienestar, la paz del cementerio, la reminiscencia del gran abrazo y la solidaridad, solidaridad, solidaridad y más solidaridad.
Los habrá…
… pero nosotros, Monos, reiremos. Reiremos a mandíbula batiente.
Han pasado casi veinte años… y, desde entonces, todos los días son 11 de Marzo.