Cosas veredes

Llego de un retiro voluntario en la ermita más perdida del Valle de Arán.
Han sido tres muros de piedra, un tejado de chamizo, cien humedades, mil batallas ganadas contra la paranoia y una ventana al cielo nocturno iluminado, simplemente, por la luna y un cálido fuego a tierra. Nada de radios, libros, cosas digitales o el respirar, que todo aire va impregnado de mugre.
Una actualización del sistema de defensa pasiva del Cuartel General nos abocó, sin apenas tiempo para el suspiro, a este período vacacional improvisado, y la orden de dispersión ha sido acatada con premura por todos vosotros.
Yo, también... miré un mapa, cargué el zurrón con cuatro latas y cinco pipas, y adiós muy buenas, que parece que llueve. Allí, en la cumbre de la montaña mía, querría creer que me aproximé al estadio último de los soldados de esta milicia: miro mi barba rala en el espejo, me sorprende el vacío neutro que se ha afincado en mi mirada, las uñas comidas por al mugre... y sí, quizá haya andado un paso más en mi búsqueda del supersimio.
Cada día más cerca, una muesca más en el tacón.
Pronto no podréis reconocerme.
Nada más sentarme en mi butacón de la Sala X, pilas de informes resumiendo el libro de los hechos acaecidos durante este tiempo laxo. Mucha agitación y propaganda políticamente correcta. Las TV's, copadas por los tertulianos a sueldo que alaban este o aquel paso en falso del gomierdo -llámese copago, pensiones, vía nanclares, impuestos sandía- o que critican este o aquel paso en falso de todo gomierdo anterior a la auténtica generación de elegidos que ha de construir, con argamasa cultural marxista, ese otro mundo es posible de refugee welcome.
Leo, también, el programa de actos donde se saluda con efusividad la voceada conferencia de califas de las taifas que corroen nuestra jamás suficientemente amada España... y tanta ensalada de banderas bastardas me provoca la náusea. Escucho a los demócratas de la realidad nueva invitar a las masas a andar del brazo de la ETA, el arte del trilero rufián alimenta mi vergüenza ajena, prosigue la vil chanza oportunista con los militares muertos del YAK, la PSOE todavía no se arrastra entre la mugre ideológica sobre la que se cimienta, la horda separ(r)ata sigue vanagloriándose de su golpismo al albur de la viceSS y el presupuesto del chupacabra, no han amainado los ataques de las tiparracas de sobaco, mostacho y polla de plástico y el Occidente molón "uropeo" relativista y nihilista del neutrohombre del futuro continúa haciéndose cruces (laicas, por supuesto) ante el sacrílego ascenso al despacho oval del monstruo de flequillo rubio.
Un rato después, con tres cafés expreso bien cargados dando tumbos entre las paredes del estómago, tropiezas con esa palabreja tan de moda entre los modernillos de mierda... posverdad... y la consiguiente jerigonza con la que, quienes se han valido durante lustros de la mentira para regir el mundo libre... ah, la mentira, esa arma revolucionaria... pretenden justificar la alienación de esa sociedad que se tragó el sable de faquires ajenos a la cuerda lennonista que rige (con suerte, pronto serán pasado) los vaivenes de este mundo raro.
Limpio y pulcro como una patena después de tu cura espiritual en lo alto de la montaña, no puedes evitar salir corriendo al WC de la planta baja víctima de la lingüística mermada de nuevo cuño.
El cóctel es explosivo; la limpieza intestinal, acuciante.