Yo tenía un sueño de España… pero ese sueño murió hace tiempo. El que me acunará esta noche, será mejor. Mi guía en los Años Oscuros. Y vivirá por siempre jamás. Ej12Ms

20 dic. 2016

El ser pragmático


... y después está Lolo.
Los lennonistas, y los Lolos. Éste, prejubilado de la industria química, restaura coches antiguos en el taller que montó en su cochera. Hay llaves alienadas plateadas, martillos de todo tipo, el aparatejo láser que su hijo -peón de seis a dos en la industria química- le regaló para su aniversario, lijas suaves, un taladro con batería de litio. Bajo una lona, el cuatro latas que ha estado puliendo durante los últimos seis meses. La chapa recia de la carrocería, la dificultad para ajustar los palieres, el cigüeñal sencillo pero robusto. Cerrar los ojos en el asiento del conductor y abrirse ante el Lolo la ilusión de los trayectos que realizaba con su amado viejo, allá en su infancia, una escapada fugaz al viejo faro del cabo, un destello nostálgico de un momento feliz. Sentado en el asiento del conductor, al otro lado del parabrisas, el mundo pasado.
El mundo imposible.
Hay días en los que Lolo, en vísperas de las vigésimo segundas jornadas autonómicas de amigos y amigas del cuatro latas tuneado, cambia el programa ese de la TV en que unos barbudos hacen motos con latas, hojea fugazmente la portada de un diario desparramado sobre la mesa del rector de la facultad, atiende excitado una conversación anónima que tropieza con él entre Callao y Paseo de Gracia. Es un instante, apenas un despiste improvisado... pero suficiente para que el azote eléctrico de la ofensa hiele sus huesos. Ahí hay muertos atropellados en el mercado, despojos acribillados mientras comían un cruasán, amenazas desvergonzadas de enemigos declarados. Hay estudiantes abrasados, cuerpecillos degollados, hay mil mentiras y media verdad prostituida por enjambres de cerdos revoloteando alrededor del teleprompter del canal veinticuatro horas, información en riguroso directo, carroña cultural hasta la intimidad de su alcoba. Disfrute con nosotros.
El Lolo de esta historia no es excepción. También se siente agraviado por este mundo raro en el que las caprichosas disposiciones genéticas del bigbang le hicieron nacer. Ofendido merced a la máscara con que los hijos de la Bestia disfrazan la naturaleza de los hombres y su destino funesto, blasfema en la tasca gritando que su reino no pertenece a este mundo naturalmente raro, sino al otro, el posible y palpable, ajeno a los pecados del ser y dichoso en la gracia del sentir. Esa realidad que se distingue más allá del parabrisas de la vieja tartana con la que atraviesa, por carreteras zigzagueantes de la costa, los domingos de guardar.
A eso le reza. A no conocer otra verdad que la que creen ver sus ojos.
A que el velo no caiga hasta después de venida su muerte.
Están los lennonistas, y quienes ni ven, ni oyen, ni son.

1 comentario:

Blogger dijo...

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