Charlie no hace surf, chavales.
Ahora estáis tomando unas cervezas y fumando hierba, riendo a carcajadas alrededor del fuego, cómodos e indiferentes a los problemas del día a día, ajenos a los tormentos provocados por la lejanía de vuestros chochetes, contrariados... pero sabed que esos malditos amarillos siguen ahí fuera, al acecho, rodeándonos en estos precisos instantes al amparo de los fantasmagóricos árboles que forman la selva negra que nos está engullendo.
Los huelo. Esos amarillos apestan a kilómetros. Es cuestión de tiempo. Se despliegan. Varios batallones por el flanco izquierdo abren brecha: la nadería ideológica socialista caerá pronto, la empalizada es papel bajo la bota marxista; en el derecho siguen concentrándose unidades de joputas de piel pajiza esperando el toque de corneta que llame a monopolio usurero, y nosotros, soldados de una infantería abandonada en la putrefacta ciénaga de Rocroi, en la noche silenciosa en que se decide el destino que nos tocará en suertes mañana durante la batalla, bebemos cerveza y fumamos en pipa, competimos por ver quién cuenta el chiste más idiota y -no lo reconozcáis, si no queréis-, los más imbéciles de vosotros seguís martirizándoos imaginando lo mucho -y bien- que estarán consolando a la jovencita y desesperada "peggy sue" allá en el pajar.
Charlie... no, Charlie no lo hace. Él no hace surf.
Para toda esa mierda ya estamos nosotros.
No hay comentarios:
Publicar un comentario