Estilos

A Justin han estado a punto de partirle la cara.

Sin darle importancia, alguien nos hizo ver, en su comportamiento, otra realidad meciéndose en una cuerda paralela del universo...

... en la que el pájaro soberbio, fiel ejemplo de la generación mejor preparada de la historia, envalentonado con el "otro mundo, posible" —también la gente de éxito tiene su corazón—, se cree la monserga inyectadas en vena por las canciones hippies que dominan la industria.

Gran ofensa sufrida, y de cabeza contra la realidad, que le saca dos cuerpos. Mata y remata, y Justin por los suelos, flipando.

Lo veo.

Todo el mundo ha visto movidas así. Alguien fanfarronea al paso de la envidia, una que se hace la ofendida, el alcohol corriendo por las venas, y el pipiolo bordeando el cepo que le tendió la providencia, caprichosa. El resultado, previsible. Nadie apostó por vos.

Ahora bien, el chaval le echo un par.

Aunque a lo mejor iba drogado... vete tú a saber... pero soltó un directo que cortó el aire a medio metro del mentón con sobrada intención. Viera o no qué tenía delante, no se amilanó... aunque también podría sentirse a salvo sabiéndose conocido, ¿escolta?, vaya usted a saber, yo no he visto nada, agente. Una pelea contra un que le saca dos cuerpos.

Así se arreglan las cosas en los USA, la patria de la sociedad del rifle, ¡amén!

Aquí la cosa es diferente.

Aquí se habla hasta con el verdugo que afila el hacha que nos dará matarile. Diálogo y talante... y, ¡zas!, algo rueda por el suelo, y no es la del niñato americano.

Y aquí, cuando se golpea, es por la espalda y a traición.

Amparados por leyes y jueces y la mancha humana afiliada al movimiento del viento.

Son estilos diferentes.