Año 2001

Huye, amigo, a tu soledad y allí donde sopla un viento áspero, fuerte. No es tu destino ser espantamoscas, dijo Zaratustra...

... y, después de dar buena cuenta de El nacimiento de la tragedia, tuve que releer el sermón de la montaña del profeta, una vez más, buscando los pasajes que subrayé de joven, cuando las ideas se desvanecían al llegar el fin de semana entre ríos de alcohol y una densa y espesa niebla.

A pesar de las dudas de la filosofía moderna, he de reconocer que me asombran muchas de las teorías del genio alemán aposentado en el pabellón psiquiátrico, su simbolismo, la fuerza de sus sentencias, la no-contradicción de su búsqueda infinita en pro del hombre superior...

Los monos no lloran, pero también nuestro corazón se resquebraja al son de la lira del mediodía, instantes antes de dejar el mercado atrás, con sus moscas venenosas, e iniciar el ascenso a nuestra confortable caverna, donde hemos de aguardar que las aguas suban, arramblen con la inmundicia y, como diría Old en un brindis de medianoche, limpien este mancillado mundo raro en el que viven los débiles y pobres de espíritu.

¿Exagerado?

¿Saco las cosas de quicio?

Puede... no soy más que un mono... el mono más feo del mundo... pero cuando leo que son muchas las voces que pretenden implantar la neolengua, subo otro peldaño; oigo cómo banalizan el verso de los artistas, y salto un par de escalones; siento el nauseabundo lamentar de los poetas de la urbe, los comediantes de la plebe, y vuelo hacia la cumbre, solitaria, donde he de beber de otras fuentes más puras y frescas.

Hoy son las lecciones del ayer, mañana doble ración de prejuicios vanguardistas, ayer la decadencia del que solo se vanagloria de su valor para anudar la soga al cuello ajeno.

Avanzo otro grado, Monos, dejando atrás la escalera.

He de desaparecer del mercado, lejos de las moscas venenosas.

Para encontrarme, buscad en mi cueva.

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En la Sala X, Truman también se tira al monte, lejos del Mundo Raro.