Neolengua

Nosotros somos los muertos.

Así se despachaba Winston Smith hace exactamente 66 años desde las páginas de la novela que había de inmortalizar su trágica experiencia personal en el Londres distópico de su época, período reflejado con divina maestría por Eric Arthur Blair, también conocido como George Orwell, personaje de infausto recuerdo en el noreste ibérico del "seny" y los "valores" democráticos de la barretina.

Fue con nocturnidad y alevosía -obviaremos mencionar un comprensible rabo entre las piernas- el modo en que Orwell huyó del paraíso de Companys y demás hordas del crimen organizado, aterrorizado ante la turba revolucionaria y su regalo personalizado en forma de estancia -pensión completa- en cualquiera de las checas que brotaron del fértil sustrato de la ciudad condal, perfectamente regada mediante litros y litros de sangre fresca y, en la mayoría de los casos, inocente.

La vida de Winston ha sido suficientemente trillada desde la aparición de su biografía. Nosotros, en el Ejército de los 12 Monos, le hemos dedicado muchas reflexiones (jamás serán suficientes) y no pocas veces nos hemos descubierto hablando sus palabras y llorando sus penas como si nuestro cuerpo hubiera sido poseído por el espíritu errante del que pereció en la habitación 101.

Palabras y penas que no eran nuestras, pero que sentimos como propias una vez contemplado el rumbo que va tomando lo que queda de España, también conocida como Chirigota Española, s.l., páramo en el que todo lo infame, todo lo intrínsecamente diabólico... perverso, ridículo y nauseabundo... puede suceder con la mayor naturalidad del mundo, igual que el martes aparece una vez finalizado el lunes.

La guerra es paz, y el rebaño siempre esputa odio hacia enemigos imaginarios.

La libertad es esclavitud, y el rebaño clama por las cadenas de la servidumbre.

La ignorancia es la fuerza, y el rebaño defiende la educación del matadero.

Sí, Winston... tienes razón... nosotros, apenas una docena, somos los muertos.