Lolitas y lolitos

Ayer, a media tarde, en una pedanía de Albacete, un cuarentón se asesto un tiro en la mollera desparramando sus sesos por la tierra de don Quijote y Sancho Panza. Repito, Albacete, España. No Barcelona, Tarragona o cualquier otro rincón de la Patria de las Patrias, madre de todos y cada uno de los paladines de la Historia, Literatura, Ciencia o Arte universal, como tan interesadamente divulgan los voceros a sueldo del General Arturo.

Justo acabar el postre, J.C. Alfaro, coleccionista de escopetas y armas de tiro olímpico, totalmente rodeado por la Guardia Civil y los cuerpos especiales de la Policía Nacional, debió pensar que su aventura había llegado demasiado lejos y, tras comprar un billete de perdigones, partió en su último viaje.

Atrás quedaban 24 o 48 horas de locura albaceteña en la que el pistolero, despechado por una niña sin pelo en el pubis, cual Rambo acorralado, inició una cacería humana contra todo aquel “charlie” que se cruzara en su polvoriento camino. La niña, muerta. Un vecino despistado, finiquitado. Otro vecino, más avispado… “Uy, casi”… España profunda en la meseta, en la urbe cosmopolita o en el barrio de máxima seguridad. Estas cosas no son exclusivas de la miseria.

Escopetas, Monos, hay en todos lados.

Tantas como tarados… y nunca están todos los que son, ni son todos los que están.

Mientras servíamos el rancho en la cantina del Cuartel General, nos hizo gracia… maldita gracia… una anécdota del entuerto albaceteño: el fusilero, desaparecido en combate el domingo y aparecido el lunes en un fortín de planta baja con paredes encaladas, se había hecho fuerte en su búnker secreto. Rápidamente, sin tiempo que perder, apareció por allí toda la dotación policial de la Meseta, todos los periodistas sedientos de carroña… y un equipo de negociadores presto a venderle la moto… o la burra coja… o el submarino último modelo.

Tanto y tanto hablaron que… misterios de la ciencia barata… acabaron por secar la batería del móvil del timorato J.C. Alfaro. Su celular dijo basta. Se acabó el FB, el Twitter, el WhatsApp… la conversación vía cam… el Voz vs. Voz de toda la vida...

Pero no os asustéis, Monos. No tengáis miedo ni sintáis desfallecer vuestro ánimo. En gesto valeroso y desinteresado, una escuadra de valientes voluntarios reptó cuerpo a tierra hasta, a escasos dos centímetros del experto tirador, entregarle una nueva batería… de litio… con la que podría continuar la conversación y el comercio telefónico.

A cobro revertido, por supuesto. Llamaba la policía.

Monos… así con todo.

Ridículo. Esperpéntico. Miserable.

Horas antes, el pistolero cuarentón de la estepa castellana había asesinado a una niña de 13 años con la que, hasta hacía poco, había mantenido una relación amorosa (?) consentida. Tras ella, a un vecino… y tras él, un nuevo intento de asesinato. Manos manchadas de sangre… pero, para nuestra progresista y garantista justicia española… para nuestra corrección política desinteresada hija bastarda de la reinserción… lo importante era que el pobre chaval no se quedara sin batería en el Smartphone. Hablarle, contarle el cuento de Hansel y Gretel, cantarle una nana antes de dormir… ¿Qué importa la no existencia de rehenes? ¿Qué la amenaza del sujeto? ¿Qué los cuerpos fríos en la morgue?

Chiquilladas.

La nuestra, la sociedad española, es una enorme piara de eso… de chiquilladas. Una sociedad infantiloide, anclada en la inocencia interesada y en la teoría del hombre intrínsecamente bondadoso. ¡Qué portento el hombre! ¡Qué mala la sociedad corruptora! Salvemos a la oveja descarriada, señores. Salvémosla. La fuerza de nuestros actos nos acarreará nuestra propia salvación. Ganémonos el Cielo de la Gran Fraternidad Universal.

En esos países que nuestra masa “joven, pero sobradamente preparada” considera paraísos del fascismo y del imperialismo más cavernario, el acto albaceteño hubiera tenido un final más rápido y menos costoso: una mira telescópica, un descuido al correr una cortina, y un balazo de gran calibre aligerando masa encefálica. Diez minutos, veinte a lo sumo… y todos para casa. Justicia de Urgencia, s.l. Abierto 24 horas.

En España, no. En España, si J.C. no hubiera decidido subirse al tren de medianoche, todavía estaríamos mirando hacia el bunker castellano… de lejos, no os envalentonéis, tras las cámaras de los magazines de la miseria y el morbo… sumidos en la contradicción del que contrapone los derechos del muerto a los derechos del verdugo. Ya tenemos una víctima, recemos para no tener otra. Sería demasiado para nuestras imberbes conciencias. Una nueva desilusión para nuestras mentes aniñadas, capaces de permitir las relaciones consentidas desde los 13 años… ¡13 años!... al tiempo que se prohíbe fumar hasta los 18… o beber hasta los 18… o conducir hasta los 18… Abortar no, eh, que no somos tan malos. Para abortar, con 16 añitos ya está bien. Lógico. Salami a los 13, raspado a los 16. No hay que perder el tiempo, que la vida es muy corta y son muchos los caballos que quieren beber en nuestro abrevadero. Después del uno, el dos. 

Que nadie ose robarnos el récord Guinness de idiocia infantiloide.

Supongo que la noticia del caso de la pedanía albaceteña… de cuyo nombre no quiero acordarme… me ha hecho reflexionar un millón de cosas, entremezcladas, llegando a la misma conclusión de siempre: el Hombre, de bueno, no tiene nada. Nada de nada. Nothing, para los fieles a la niña(ta) de Rajoy, el Iluminado.

Al otro lado de la línea telefónica, el negociador del Estado Español, trabaja en turnos de 24 horas intentando vendernos eso… esa burra coja, ese “otro Mundo es Posible”… intentando convencer al rebaño que “todo el mundo es bueno”, pacífico, altruista. Que todo es bonito, amable, digno de nuestra excelencia como seres humanos de un Universo armonioso.

Y tiene una linda voz si eres varón, o un hablar encantador si eres fémina. Ha estudiado todas las técnicas de márqueting, vending, manipuling… estafing… Todas. Te camela como la furcia de la barra americana o como el machote de la bombona de butano… ¡esa sonrisa!... y tu resistencia cae, ensimismada, deseosa de esa realidad virtual en la que todo el mundo baila, desnudo, al son del corro de la patata… libre de ese pudoroso pecado original.

El pistolero de Albacete, por cuyas manos jamás pasó la novela de Nabokov, escuchó ese canto de sirena y se dejó arrastrar por él. La pobre niña de 13 años, presa de ese amor viciado de infantilismo, también. ¡Son tantos quienes han quedado hipnotizados ante tan lindas palabras! ¡Tantos quienes, enamorados de un fantasma, se dejaron atrapar por la manada de lobos! Mirad a vuestro alrededor y decidme quién no es víctima de dicha enfermedad.

Mirad alrededor y decidme quién, contemplando molinos, no ve gigantes.