Turismo accidental

16:00h.

Empieza, como cada año por estas fechas, la Operación Salida. Primera o segunda tanda, a saber… pero nuestras carreteras, vías férreas, rutas marítimas y autopistas aéreas, se llenan de máquinas motoras sobrecargadas de personas, suegras, niños con incontinencia urinaria y maleteros a rebosar. Todo lo demás, a la vaca.

Coches, viajes, escapadas… vacaciones…

Muchos, por obra y gracia de la Providencia disfrazada de Negra Parca, no volverán.

Hace unos días, uno de estos vehículos alimentados con derivados del petróleo, se estrelló contra un árbol en una carretera secundaria en Cuba. Digo carretera, y digo secundaria porque, si alguien conoce la red viaria de La Flaca, sabrá que allí todas las carreteras son secundarias. O terciarias. Jurásica, en todo caso.

En una curva, un bólido de mil caballos vapor perdió rueda  y fue a estrellarse contra un cocotero caribeño o un alcornoque cubano, da igual. ¿El resultado? La muerte de un disidente al Régimen castrista. Al deportivo último modelo de nada le sirvieron los infinitos sistemas de seguridad. ABS, cinturones de seguridad, barras anti-vuelco, sistemas de tracción, derivadores de transmisión… nada.

Cualquiera que también conozca el parque automovilístico de Isla Juana no podrá más que hacerse cruces ante el capricho del infortunio. Un coche a la última… un sinfín de inspecciones técnicas perfectamente cumplidas… una carretera digna del circuito de Cheste…

Mala suerte…

… y negligencia.

El conductor, un chaval veinteañero adicto a los jugos y manjares de la juventud, cometió una imprudencia, con resultado de muerte. Un homicidio involuntario, por ahora. Él mismo, roto su rostro debido al dolor y la culpa, nos anunciaba ayer tarde la profundidad de sus pecados. Fui yo. Fui yo quien, en un alarde de orgullo infantil, tomé la curva en cuarta, a fondo. Al pobre diablo tan sólo le faltó regar el rostro con unas pocas lágrimas.

Bonita historia, ¿no? Bonito cuento, ¿a que sí? ¿La contaréis a vuestros vástagos al acostarlos por las noches, mientras los dulces angelitos se quedan dormidos rumbo al reino de Peter Pan?

No lo hagáis, Monos. No es un cuento. Es una pesadilla… una tortura psicológica que convertirá a vuestros hijos en súbditos… en siervos… en nada.

En menos que Nada.

El escritor de tal relato infantil, un borracho barbudo embrutecido por el odio y el miedo, lo redactó allá por la mitad del s. XIX, pero sus bufones, desde aquellos remotos días hasta estos que vienen y van mientras leéis estas letras, no han parado de recitar los versos que la componen. Se conocen de memoria la entonación, el recoveco adecuado de cada una de las tildes, las pausas de misterio y las pausas de complicidad.

Las llevan grabadas a fuego en la mirada.

Algunos de estos bufones, acariciados por la suerte o la indiferencia, consiguieron clavar el puñal de la traición y, como sucediera a Julio Cesar, desbancar al emperador para enfrascarse la corona de Comandante. En Cuba, ese Bruto… ese navajero de extrarradio… responde al nombre de Fidel. Fidel Castro.

El Coma-Andante Fidel.

De él, o de su compinche prescindible Ché, no voy a hablar hoy. Será cuestión de dedicarle unas  líneas en un día venidero… pero hoy no. Hoy me gustaría sacudir a los tocinos de aquí… a nuestros pata negra de la estrella de cinco puntas. Nuestros Napoleones de la Revolución… o Robolución, para ser más exactos.

De nuestro Cayo, el Bravo… adalid del desamparado… del paria de la tierra… del desheredado del Mundo Cruel… éste en el que nos ha tocado vivir a los españoles… tan injusto, tan sacrificado, tan inmisericorde… O de nuestro Willy, el Destructor de tabernas, tan pronto figurante en una manifa del 15M o de Bildu como militante acérrimo de la multidisciplinar SGAE, s.a… o de nuestro Víctor  Manuel, tan proclive a la composición de himnos para toda clase de dictadores. ¿Y qué decir del oscarizado Almodóvar? ¿Qué decir de su “terror nocturno”? ¿Qué decir de sus espectros en forma de “golpe de Estado” y demás ofensas a la Democracia?

Dicen que esta tierra que pisamos fue bautizada como Hispania debido al elevado número de conejos que por ella campaban. Hoy, los conejos, han mutado en cerdos. No sé qué nombre inspiraría al antaño Juan Bautista de la Iberia… pero estoy seguro que la Historia, con ése otro nombre, habría sido muy diferente.

Hoy, en Chirigota Española, s.l., si los cuentos se hicieran realidad, tendríamos el mejor Sistema Sanitario del Espacio interior… y exterior… amén de una población perfectamente instruida en los intríngulis del Sistema Democrático del Padrecito de los Pueblos. La población, feliz con menos de cinco céntimos en el bolsillo. Los bancos, miserablemente públicos y las hipotecas, pagadas a fuerza de movimientos de mulata cadera. Todo bien aderezado con enormes cadenas de burdeles Meliá y unas Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado dignas de la mismísima KGB, donde aquellos que delinquieran armados con teléfonos portátiles o cartuchos de esperanza, marca Libertad, serían inmediatamente juzgados ante tribunales independientes y soberanos bañados por el rocío de la ecuanimidad y la imparcialidad de las Leyes de los Hombres.

Un paraíso en el que el enajenado… el loco temerario que estrellase su coche contra un inocente árbol afiliado al Sistema Público de Producción Agrícola… sería custodiado incluso en el Hospital por uno de esos cordones sanitarios tan duchos entre la piara. Nuestro bufón lo dejó claro: “otro muerto más en otro accidente más”.

El Napoleón… el paladín de la Democracia Real YA y orador de la fábula decimonónica… habló. Para él, el accidente fue “otro más” y el muerto, “otro menos”. Un pasito más en dirección al Trono. Un pasito menos para alcanzar el Paraíso… la cubanización de España… donde el Estado Policial no será Estado Policial, la Dictadura pasará a ser llamada Democracia y la Muerte no será motivo de llanto, sino de alegría.

Mientras escribo estas letras, escucho al lastimero Carromero implorando ayuda. La Justicia cubana, tan presta ella, tan funcional y tan digna de elogio… elogio, cerdos, he dicho elogio, vamos, vamos, aplaudid… acaba de acusar al as del volante de homicidio. El pobre, con su maniobra temeraria, fulminó la vida de un opositor al Régimen y, como mandan los cánones, debe ser castigado.

Roma no paga a traidores, Carromero.

Cuba defiende a sus opositores, Cayo. Cuba castiga con presteza a los imprudentes, Willy. En Cuba no existe el miedo, Almodóvar. ¿No lo veis? ¿No veis lo felices que son sus miradas? ¡No puede ser más que el Paraíso, camaradas! Ese es el camino… el Mundo Posible que corean los niños y sueñan los ni-nis… ¡Corramos! ¡Aceleremos hacia él!

Cerdos.

No puedo más que rogar, ahora que la vía judicial se ha abierto como un melón maduro, por la aparición del Santo Patrón de las Causas Justas, alias prevaricador Garzón. Él, siempre dispuesto a la defensa del mísero, cual Cayo de primera fila, acudirá con rapidez al amparo del débil e inocente. Él, azote de injusticias, no dudará un segundo… ahora que tiene el mismo tiempo libre del que ha gozado siempre… en acudir en defensa del Estado-Edén, enfundándose la toga caribeña para impartir justicia con el pobre difunto… ése ciudadano libre que, amparado por la Democracia del Coma-Andante, vio truncada su vida y su aspiración utópica por dinamitar el progreso de la Nueva Era.

Alguien debe hacer cumplir la cubana Ley.

La Revolución siempre ha necesitado verdugos.

¿Qué? ¿Pesadilla? Os lo dije… pero tranquilos… queda lo peor…

Algunos pensaréis, acertadamente, que el malo maloso de la película… el diablo en las sombras… es el Gobierno de España. Él, con su silencio y su aparente despreocupación, mientras uno de los suyos… un chaval de las eternas Nuevas Generaciones, por siempre joven… pace atrapado por el tentáculo del leviatán verde oliva… Sí, podría ser uno más de los malos de la película, si no el peor…

… que también…

… pero aquello que aterrará al infante, el fantasma que le perseguirá noche tras noche, no responde a otro nombre que al de Camorrero. Su cara, demacrada… su mirada perdida… su voz entrecortada y su súplica verbal y gestual… Ese es el zombie que atenazará la inocencia y la tranquilidad del vástago. Esa cobardía infinita del que se encuentra fuera de lugar, atrapado en un paraíso que resultó ser demasiado real y muy poco utópico, con sus barrotes de frío acero y sus mazmorras plagadas de ratas, carceleros sodomitas y alcaides aficionados a las descargas eléctricas testiculares.

Un mundo en el que, día a día, miles de cubanos deben sobrevivir a fuerza de sonrisa mellada y bamboleo de caderas. Un mundo en el que los disidentes se juegan la vida en cada curva o en cada cabezada, siempre atenta la oreja al más mínimo rumor o chasquido. Un mundo donde se cortan cables del sistema de frenado o se embisten autos con camiones… donde los disidentes podrían volar como plumas sin necesidad de huelgas de hambre… o donde las puertas, cuando no se caen de viejas, son reventadas por el mero hecho de ser puertas. Un mundo sin medias tintas ni comodines del público.

Ese es el Mundo al que fue Camorrero. La Cuba real. Sin contemplaciones y sin turismo. La del “daño colateral”, el “accidente fortuito” y la “insignificancia humana”. La ilusión, tu ilusión, finó justo en el momento en el que te colocabas ante la TV para grabar el tan visionado video. Allí, con gesto abatido y aterrado, anunciabas tu miseria… tu cobardía… tu lucha que no es lucha… tu valor que no es nada… tu palabra que es menos que Nada.

Al chaval… al pobre infante de las Nuevas Generaciones… los cerdos multicolor le contaron el cuento,  todas las noches, al acostarse.

Y se lo creyó.