“Sobre ellos
sigue el cielo tormentoso. Suben juntos el monte. La Muerte, severa, los invita
a danzar. Van cogidos de las manos haciendo una larga cadena y empieza la
danza. Delante va la misma Muerte con su guadaña y su reloj de arena. Ya
marchan todos, hacia la oscuridad, en una extraña danza. Ya marchan huyendo del
amanecer, mientras la lluvia lava sus rostros, surcados por las sal de las
lágrimas."
El Séptimo Sello, de Ingmar Bergman.
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La cigüeña
europea nuestra tierra sobrevoló
mientras la cigarra,
hipnotizada, espera sentada en la grada,
revestida con
La Roja y ataviado el balcón de trapo bicolor.
Hoy son
gritos, ayer maldición…
hoy todos
cantan, anteayer “secesión”.
“Viva España”, se oye a la hinchada,
y la Big One
que las aves han lanzado
poco tiene de
trofeo y mucho de pecado.
La Reina de
las ratas se mesa la barba con descaro
contando billetes
que son dote.
No sale,
nadie le ve… mil, dos mil… cuenta la coronada el ingreso
mientras el
mayordomo, ufano, a todos promete queso.
Socialistas,
queso. Nazionalistas, queso. Inmigrantes, queso…
¡Terroristas,
requesón!
Las pinturas
de guerra de la afición
surcan mejilla
abajo presas de la alegría… lágrimas…
¡Nuestro portero
paró el gol,
todavía sigue
virgen nuestra portería!
Nuestra honra,
intacta.
Posesión,
posesión… todos conocen la senda de la victoria.
La caída de la Big One servirá para el Invierno vespertino...
… nuclear… eterno...
Incendios
crean friccionando sus palmas,
imaginándose
lecheras de postín.
¡Hay, cuando
fluya el torrente de moneda!
¡Hay, cuando
el río no huela a orín!
En las
tiendas, caviar iraní y las matrículas, todo letras.
Ferrán abre
tres mesones y los domingos
… los domingueros…
rebuscarán setas
entre bosques de barbacoas… prohibido fumar…
una en
primera línea, otra con piscina climatizada…
¡Mira allí,
chaval… un robellón por medio millón!…
Siseánte, un
ruido acompaña al Dios Viento,
inaudible…
escuchad, si podéis… detrás...
... al fondo...
tras el
retumbe de la bubucela y las palmas del tablao…
¿Qué es,
Padre? ¿Qué trae la fresca noche?
¡Yo lo
quiero, Padre! ¡Es mío!... Caca, culo, pedo, pís…
Será tuyo,
mi buen bastardo. ¡Sin condiciones!
Mil ojos
reflejan fresca embriaguez, pensando en verde.
El humo,
etéreo, mece como la niebla al pescador.
Tras él,
cuando las cigüeñas pasen,
nada quedará
del “nuevo amanecer”.
Serán viejos sueños plasmados en una usada servilleta,
amarilla colorante
de paella.
Una lágrima,
quizá… una risa de niño que imagina…
o de adulto
que, sentado, gana.
Unas palmas,
frotadas… un sonido de sierra que amenaza.
Una barba,
mesada, se esconde en el palco
donde nunca
falta el caviar ni la carne fresca y barata.
Las chicas
del Este son ahora morenas…
… hijas del
Oeste…
y su carne marca precio de saldo.
Ésta no se
nos caduca, socias ratas. La fiesta está pagada.
Que no es
triste tener que robar, mucho menos ir a pedir.
¡Volved al
barco, hermanas! ¡Llenaos la panza!
Pita el
árbitro… ¡Platinato!...
¡Viva España!
¡A la saca
otro campeonato!
10 comentarios:
Triste España que sólo se alegra de serlo cuando se juega al balompié. Opiáceo barato que nos seda mientras el gobierno o desgobierno nos sigue dando pro detrás, una vez con vaselina, las menos, otras a palo seco, las más, que incluso la crisis afecta en ello.
Un saludazo.
Bien dices, amigo Herep. Pasarán las cigüeñas, y nada quedará, todo se lo llevará el viento. Y la macabra danza de la muerte seguirá muy cerca de nosotros.
Pese a todo, recibe mi más cordial abrazo. Y, si gana la roja, mejor que mejor.
Hay que leer la letra pequeña del rescate,Ahi habra mas de una sorpresa para el ciudadano de a pie.un saludo,
Cigüenas, oscuras golondrinas, grajos y buitres, de todo tenemos aquí y casi nada bueno.
Vamos empataooo con la Italia, oee, ooeee, oe, oe, oeeee.
Saluditos.
Todos los recortes hechos a los españoles hasta ahora no han servido para nada
Aumentamos la deuda y deberemos aumentar los recortes en servicios, prestaciones y emolumentos ...y tampoco servirá para nada .
Los bancos, mas bien las cajas de ahorro manejadas y robadas por los políticos utilizaran el prestamo para tapar sus agujeros y el famoso crédito seguirá sin fluir y si fluye dará igual, no hay dinero para solicitar crédito con posibilidad de devolverlo ya que los intereses son astronomicos.
Hasta qui llegamos señores.
http://lapoliticadegeppetto.blogspot.com.es/
Por mucho que la gente viva ausente a lo que se mueve a su alrededor, CS, la gran ola se los llevará también a ellos.
Gane o no España la Eurocopa, el otoño llegará y, tras él, el Invierno.
Y cada Invierno se presenta más frío que el anterior.
Un saludo, campeón.
Si gana, pues mira... celebraremos algo, sí señor. Una noche es una noche... pero nada cambiará a la mañana siguiente.
Los romanos ya inventaron el "pan y circo"... y, mil quinientos años después, seguimos con lo mismo.
Aquellos que crean en la evolución de la masa van listos.
Un abrazo, artista.
Será la primera vez que se aplica un rescate sin condiciones, Agustín. Y, sinceramente, no creo que España esté en la situación de presionar para que éstas no se cumplan.
Se rescata, de nuevo, el Sistema. Este Sistema que nos ha llevado a la ruina.
La próxima estación de este siniestro viaje, mucho me temo, nos llevará directamente al matadero.
Un saludo, amigo. Espero que no lleguen los tentáculos de nuestra miseria hasta vuestras costas.
Jajaja...
Vi el empate... la suspensión del campeón Nadal y la cagada de los de Ferrari.
Como ves, me dejé llevar por la marabunta, Zorrete.
Soy débil, aún.
Un abrazo, figura.
Nada fluirá, como muy bien dices. El dinero entregado es un rescate bancario. Repito... un rescate bancario.
Los bancos taparán sus agujeros y el líquido seguirá sin aparecer. La vía impositiva acabará secando los bolsillos de los contribuyentes y la rueda se parará de todas todas.
Es tan sencillo como 2+2=4.
Un abrazo, Geppetto.
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